Ascoltato, Francesco: stupefacente: ancora più bello di quello che è, se penso che in Italia, attualmente, c’è ben poco di paragonabile. Grazie per le preziose dritte e a buon rendere. :-)

Göttingen
(Barbara)

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Bien sûr, ce n’est pas la Seine,
Ce n’est pas le bois de Vincennes,
Mais c’est bien joli, tout de même,
A Göttingen, à Göttingen,

Pas de quais et pas de rengaines,
Qui se lamentent et qui se traînent,
Mais l’amour y fleurit quand même,
A Göttingen, à Göttingen,

Ils savent mieux que nous, je pense,
L’histoire de nos rois de France,
Hermann, Peter, Helga et Hans,
A Göttingen,

Et que personne ne s’offense,
Mais les contes de notre enfance,
“Il était une fois”, commencent,
A Göttingen

Bien sûr, nous, nous avons la Seine,
Et puis notre bois de Vincennes,
Mais, Dieu, que les roses sont belles,
A Göttingen, à Göttingen,

Nous, nous avons nos matins blêmes,
Et l’âme grise de Verlaine,
Eux, c’est la mélancolie même,
A Göttingen, à Göttingen,

Quand ils ne savent rien nous dire,
Ils restent là, à nous sourire,
Mais nous les comprenons quand même,
Les enfants blonds de Göttingen,

Et tant pis pour ceux qui s’étonnent,
Et que les autres me pardonnent,
Mais les enfants, ce sont les mêmes,
A Paris ou à Göttingen,

O, faites que jamais ne revienne,
Le temps du sang et de la haine,
Car il y a des gens que j’aime,
A Göttingen, à Göttingen,

Et lorsque sonnerait l’alarme,
S’il fallait reprendre les armes,
Mon coeur verserait une larme,
Pour Göttingen, pour Göttingen…

Grazie, Francesco. Ascoltata almeno quaranta volte negli ultimi due giorni. Le emozioni che produce, ascolto dopo ascolto, appartengono alla dimensione dove la parola che vuole esprimerle può parlare solo nella lingua del silenzio. E non sto esagerando. E non me ne frega niente se esagero. E’ proprio quello che si prova. E che ho provato. Sublime.

Mag, non lo so: forse quella goccia di libertà che si riserva essenzialmente per la sete dei propri giorni; o fose il gusto di vivere come se l’unica dimensione possibile dei propri giorni, quella più vera, fosse proprio la ricerca silenziosa di quel grumo di umori e di linfa.
Esattamente tutto ciò che (buona parte del) la cultura italiana ha dimenticato. Non sa più nemmeno dove abita. E lo dico con dolore.