Cacia Hari

Robi P., Pola (Thustra), 09/04//06

R. Prodi

Mais la mort n’est pas loin ; cette mort est suivie
D’un vivre sans mourir, fin d’une fausse vie
Vie de notre vie et mort de notre mort.
Qui hait la sûreté pour aimer le naufrage ?
Qui a jamais été si friand du voyage
Que la longueur en soit plus douce que le port ?

che è esattamente il rovesciamento alchemico morte/vita del solvantur!

se avrò tempo, copierò anch’io F, come omaggio: ho in mente Da Brecht, Se volessi un’altra volta… (che è l’ultima del testo e quella in copertina) e soprattutto Ruotare su se stessi… (sempre della sezione finale. rotazione/rivoluzione = Copernico, non “Il tolemaico” Benn = rottinculo). Ci provo, ma ho su il baccalà

Ruotare su se stessi
fino a perdere
i sentimenti e cadere.
Poi aprire gli occhi.
Quello che vedi è la gioia
la credevi persa
sciocco che eri.
Mi capisci, vecchio rozzo?
Sei tra erbe soleggiate e pietre.
Dal folto un cinghiale ti guarda
con i suoi occhi rossi tra le setole.
Un’ape ti considera attentamente.
E’ il vero per pochi attimi.
Alzati e cammina
davanti a te, anche se
ti hanno strappato lo sterno
anche se la pupiilla
è cibo di formiche.
Tutto è ormai per te.

___________

Qualcuno è fermo…

Qualcuno è fermo, lontano, riparte, dove
la strada svolta nel bosco tra pietre e siepi.
Poi rieccolo, tra le vigne, più lontano. Non vede
o, se vede, non conosce più.
Che sera
senz’ombre, erbe, la vostra. Enorme è l’albero
in aria, su chi va…
E mai non era nostra
la schiuma dello stagno
o il ruvido lentischio, nulla avevamo compreso,
non il sentiero, non il paese chiuso
dove non c’era anima viva
e tocca invano ai selci il passo
del segnato da Dio.

Fra poco sarà buio, sarà l’urlìo
d’aria, dei cani alla catena e
delle piccole fiere le veloci
le disperate imprese.
Ma prima di rispondere di no,
ecco, guardiamo ancora, vi prego, i prati
dove in pianto eravamo passati,
le vigne e di alti nidi immenso l’albero!
E fedeli chiediamo di portare
un’altra volta ancora
ai mormorii della fedele mezzanotte
l’intelletto delle erbe e il nostro.

(Da “Composita solvantur” – 1994
La poesia è del 1983 – Si trova anche in “Versi scelti” [Einaudi 1990] con il titolo “Altro recitativo”)

*

La realtà

La realtà di cui sto parlando non esiste,
è un’idea della ragione e della volontà.
Nella speranza di essere compreso
la chiamo con un nome sconosciuto.
I suoi viali si aprono nel vuoto.
Le sue posterìe sono aperte fino a tardi.

Anche i nomi degli amici sono finzione.
Chi è vivo, di loro, chi è morto? Probabilmente
sono scarabei di lapislazzuli
nei musei o voci di repertori,
fotografie, carta, propine di esami.
O, col pianto in gola, dormono nel pomeriggio.

Sì, sono stato a Gela, una volta.
Un’altra volta persino a Roubaix.
Sono vissuto alcuni mesi a Roma.
Tutto questo significa ben poco.
Accorgersi che nella mia mente affaticata
l’idealismo trionfa, è impressionante.

Le dattilografe mettono la copertina sulla contabile.
I gatti si occupano dei fatti loro.
Nel garage puliscono carburatori. Questa
è la realtà. Se lasci cadere un giornale
esso volteggia e raggiunge le ortensie.
Non vuoi abbandonare la sintassi.
La finzione è l’ultima speranza.
Qualcuno telefona, hai l’ansia nella voce.

La storia – torni a spiegargli – è tutta la realtà.
E invece non è vero.
Parli per farti coraggio.
Hai difficoltà a leggere.
I rumori familiari
avvertono che viene cena
e così sarai liberato.
Al Cinema Cristallo una pellicola di guerra
alla televisione un dibattito animato.

Il dovere di Schiller è di resistere.
Dante si ostina su una rima difficile.
Ecco perché gli amici sono diventati nomi.
Ecco perché nei sogni vedo solo carri di morti.
Ecco perché puoi dire “Torino” ma non esiste
nessuna città con questo nome
e anche esistesse non te ne importa.
Parli al plurale solo per ammonire
i figli a non inciampare nei gradini. Tutto è
tremendo ma non ancora irrimediabile.

1984
(Da “L’ospite ingrato, primo e secondo” – 1986. Anche in “Versi scelti” – Einaudi 1990)

Questa non la conoscevo (l’ho trovata cercando il celeste).

Prima poesia televisiva contro l’estremismo

(“Avete qualcosa da dire prima della sentenza?
Un’ultima lettera da vergare con l’alba tra i denti?”)
Sanno quel che mi chiedono, le segretarie
attraenti
i cortesi funzionari
giovani vigorosi appena adiposi
appena vili appena credibili?
Di leggere una mia poesia meglio se inedita
per la rubrica letteraria della televisione.

“Ma non ci stare” mi dicono gli amici
esatti come medici
“Non devi farlo – Ma non puoi dire la verità
Comunque vincono loro.”
Non è così rispondo
con parole meditate per esser pronunciate
con parole italiane precise
facili da tradurre
e anche ricche anche belle.
La verità ha più volti e più momenti
e più doveri.
Posso farla passare
anche dentro ai microfoni
del Capitale. Dicendo
quel che non dico. Tacendo.
Anche mentendo. È qui
con me e con voi e parla
d’altro – la verità.

(“Come l’attentatore
che per colpire veste l’uniforme
dell’invasore”).
Amici ho scritto per voi
perché nulla dicessi io
di quel che dovete voi dire
di quel che dobbiamo noi fare
dal lato opposto del verso
dallo stesso lato del vero.

(“Voi avete capito.
Essi hanno capito.
La nostra trasmissione è terminata.
Passo. Chiudo”).

9 marzo 1969

(F. Fortini: “Poesie inedite” – Einaudi 1997)

http://www.unostudioinholmes.org/scienzesociali.htm

emma, tu hai un fiuto pazzesco a beccare le poesie, e perciò ti chiedo di giudicare questo mio “teorema” personale/olfattivo: Fortini sa di vivo anche quando puzza di morto, Gruenbein sa di morto anche quando puzza di vivo.