Pavia, martedì 16 marzo 2004 – “Questa mattina mi hanno passato le cronache sportive: si parla del Milan di Sacchi, di Zaccheroni e di Ancelotti e non si parla mai del Milan di Berlusconi. Eppure sono io che da 18 anni faccio le formazioni, detto le regole e compero i giocatori”. Lo ha detto, sorridendo, Silvio Berlusconi nel corso del suo intervento alla cerimonia per la posa della prima pietra di un nuovo padiglione del Policlinico San Matteo di Pavia. “Sembra che io non esista – ha detto il presidente del Consiglio e del Milan -. Dalla lettura dei giornali non c’è mai il Milan di Berlusconi”.

Insomma, ancora una volta quei comunisti dei giornalisti si dimenticano che il Milan ammette un solo genitivo: “di Berlusconi”. Proprio come la roba di Mazzarò (Giovanni Verga, Novelle rusticane), che andava immensa dal Biviere di Lentini (no, non è quello pagato in nero) alla Piana di Catania, dagli aranci sempreverdi di Francofonte ai sugheri grigi di Resecone, fino ai pascoli deserti di Passaneto e Passanitello. “La pelata e i RayBan di Sacchi? Di Berluscò!”, “I dreadlock di Gullit? Di Berluscò!”, “La veronica di Van Basten? Prestata da Berluscò!”, “La basletta di Capello” “Di Berluscò!”, “La Mitropa Cup?” “Regalo anticipato di Berluscò!”, “Il naso di Tassotti?” “Di Berluscò!”, “Il sopracciglio indipendente di Carletto Ancelotti?” “Magnanima concessione Berluscò!”, “La simpatia di Inzaghi?” “Tutta farina di Berluscò!”, “Il figlio della Colombari?” vabbè, avete capito… E sì, proprio come nella novella del Verga, qualche volta pareva proprio di Berluscò anche il sole che tramontava dietro le torri di San Siro e anche l’eco dei cori della Curva del Gelo.

Ma di una cosa sola doleva al Cavaliere, che cominciasse a farsi vecchio, e il Milan doveva lasciarlo là dov’era. Questa è una ingiustizia di Dio, che dopo di essersi logorata la vita ad acquistare campioni e campioni d’urina, quando arrivate ad averli, che ne vorreste ancora, dovete lasciarli! E stava delle ore seduto sulla Champions, col mento nelle mani, a guardare i prati di Milanello che gli verdeggiavano sotto gli occhi, e i ragazzi in allenamento che ondeggiavano come spighe nei campi maturi, e le bacheche scintillanti di trofei – Mitropa compresa – , e se per caso, improvvidamente, gli passava dinanzi Gattuso, palleggiando sulla fronte elegante e spensierato come una foca calabrese, per invidia gli sguinzagliava fra le gambe i suoi mastini e borbottava: – Guardate chi ha i giorni lunghi! costui che non ha niente! –
Sicché quando gli dissero che era tempo di lasciare il suo Milan, per pensare all’anima, uscì sul prato di Milanello come un pazzo, barcollando, e andava ammazzando a colpi di bastone tutti i milanisti che gli venivano a tiro, da Brocchi a Ramaccioni, da Gerry Scotti a Bertinotti, e strillava: – Roba mia, vientene con me! –

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