più o meno una cosa così, maria. la interpreto a modo mio.
la poesia di cui parlo nasce da un – non avere radicato che innesca l’inseguimento attraverso, le tane più profonde dell’essere a scapito delle maschere di cui uno potrebbe disporre.
nasce anche da quel non – avere che fa desiderare di desiderare per soddisfare pulsioni estreme, patologiche.
uno dei cardini su cui gira tutto questo, una sessualità ferita (senza indagare sulle armi che lo hanno fatto) e altalenante tra insoddisfazione soddisfatta temporaneamente che chiama altra soddisfazione, e l’ingorgo di complicazioni istintivamente sentimentali e anarchiche quali sensi di colpa verso il godimento effimero,
rosura dell’identità di se attraverso distorsioni e perversioni
personali che il poeta tenta di ridefinire e forse farsi accettare e comprendere.
insomma poesia cinto infernale, urnario.
poesia come cinturà di castità che contiene ghiandole al limite estremo della sovraeccitazione che prendono aria di tanto in tanto con difficoltà.
a volte mi pare sia solo questione di ghiandole… mah.
un saluto
paola

il “poeta” sempre per come lo vedo io e col quale mi sento condivisa, è la radiografia più precisa di molte altre fotografie infilate dietro la bacheca luminosa dell’esteriorità e che più la bacheca è oscena, più viene guardata con morbosa attenzione e intimamente con giudizi che rasentano il gossip. un atteggiamento terribile verso la poesia “oscena” dove oscena è la parte cochon della medaglia e che comprende lussuria animale, suppurazione estrema dei vizi e nello stesso tempo una limpida tensione alla verità, scandagliature autoreferenziali di grande onestà intellettuale ma da impiccaggione. poeti ci sono morti per tutto questo po’ po’ di roba solo per avere scritto che il fiore marcisce e nutre le carogne.
e tutta questa “immondizia” o “siero che si riforma instancabilmente nel bubbone che siamo su questa terra”, non piace. (e se il poeta è in vita, ancor meno. da morto forse) è come andare in un bel paese turistico dove dietro alberghi a cinque stelle, la gente vive con fogne a cielo aperto e viene nascosta agli occhi sensibili del turista. ma la poesia non ha bisogno di turisti che non vogliono leggerla per non stabilire il loro “grado di salute” attraverso quelle parole, quelle parole che così tanto a loro assomigliano. ci assomigliano. la poesia “oscena” non è altro che una mosca culai del bien-disant, alla fine. (si legge di nascosto, come “Le Ore”)
il poeta che chiamerò “osceno” è assolutamente autoreferenziale, è una portata di magma vacillante tra una passione e l’altra, un difficile contenitore di contrazioni ravvicinate prossime all’espulsione.
ci sono poeti che leggendoli cambiano la vita e antonio, anche un poeta che si fa cullare dalla poesia, anela sempre a risolversi, a conquistare, con piedi di porco camuffati da rami di ciliegio, un pezzo di ragione che lo conforti dalla vanitas terrena, dalla sua paura di non ritrovarsi. questo penso io e ti ringrazio antonio della domanda che ha risposte inesauribili e alla quale non so nemmeno se ho risposto logicamente.
mi scuso per eventuali errori o loop sintattici.
un saluto
paola

Basta interrompere un attimo il flusso del pensiero, e sentite intorno che silenzio!