A presto,

Jek

TUBI

I nostri lunghi tubi
pieni di curve
tunnel senza luce
conduttori di buio
di torve misture
collegati alla mente
potessero almeno
pendere rotti e vuoti
inerti al bene e al male
dallo scaffale dei ferri storti
dei mestieri dimenticati.

Prova, piuttosto, a postare qualcosa di tuo, e lascia che, grazie a te, io possa ampliare i miei orizzonti. Te lo sto dicendo davvero, senza nessuna ironia.

Se ti interessa, oltretutto, credo di aver già letto qualcosa di tuo: se posti un testo, ti dico cosa ne penso, e senza svelare la tua identità. A cosa ti serve continuare a ironizzare? Nessuno, qui, ha mai detto che non esiste altro: il confronto si fa mettendo le carte sul tavolo, scoprendole. Non trovi? Se no, rischi di essere solo uno dei tanti troll di passaggio, che nulla toglie e nulla aggiunge alla musica, dolce o amara che sia, del giorno.

Ti saluto, e ti aspetto.

i contatori abbarbicati ai solchi
tubolari nei due bracci, grida
verdi, disegnate, delle arterie
ferite a simulare ogni singulto,
gli sbalzi vascolari: tic tic tic.
Cos’hai imparato a imprimere il tuo stare
immobile su una distesa immobile
brina, irta? Fuori, you prick, e di corsa

questo è il poeta che adoro e scusate se non chiedo il permesso!

Viola ogni cosa traslucida a sera
alla soglia dell’alba
data fine all’insonnia
non è più di un confuso barbaglio,
un lampo di niente,
non un giorno vissuto, non un libro di versi – meno anche
dei baci che ho inferto. Per questo ne dico che penso
due forme di rosa: una
conchiusa – che è io – tagliata da un taglio
esso stesso il piacere
– esso stesso la rosa –
e una totale, coincisa nel mondo,
pensata natura, rosa futura.

*

se meno veloci,
molto meno, del vento che li porta
passeri feroci e incuriositi
dallo strazio di questi aperti colli
di bitume e di niente, di pace all’ingrosso
proferiva questo nome
finito, non di piuma
calamo o di padre
madre, di cristallo ognuno

*

Il profilo incuriosisce nell’ombra,
non il sorgere a giorno ogni volta
per successione di scatti, ruota dentata
nuova fiammante al versarvisi dentro
ad un tempo la luce che si sposta più piano
e già quasi bruciate le ombre sui muri.
A sera a sera un brusio,
scricchiolii già irreali – è già buio –
ne circondano il corpo e lo premono,
corpi nuovi d’intorno.
Ne sono le orazioni al vuoto.
Fossi anch’io, immiserito
ed inarcato a cosa,
non placida costanza o guizzo altrui.

*

Luna velata, dove, luna venuta
a mancare, ora, meravigliosa
madre ombra, sia

che guardi la luna che mancata
non è viva, è fiato,
non è fiato, è mia
e niente la trattiene, è via
luna di tutti i suoi satelliti ovvero una
di meno compiuta
scia,

quando, quanto?

Vita che mi stria,
nessun attaccamento,
niente che non sia.

*

Autentica, grande scrittura di un autentico, vero poeta.

“Luna velata” è un cristallo sognante, chiuso a scrigno nel suo muto stupore, che oscilla nei giorni splendente di luce e dolore: di ascolto: di attesa.

Abbiamo esempi che ci dicono come in poesia il contenuto (alto e non) spesso possa anche passare in secondo piano, quello che gioca un ruolo fondamentale è a mio parere il linguaggio, con ritmo, musicalità, assonanze, metafore etc.