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Nunzio Festa

Che ho sempre pensato che la poesia
potesse essere di tutti, universale e
non degli imitatori degli imitatori

Che potesse essere come il Jazz,
un’improvvisazione che approdi là
dove non è mai ben chiaro…

Come le nostre vite,
pronte a essere spezzate
ora o dopo o quando…

Come il gusto eterno di due note semplici
o un lamento blues di B.B. King,
una poesia nera e vera,
il vissuto nel sangue
nel ricordo di bianchi traghettatori,
caronti di nuovi inferni in terre lontane…

Ho sempre pensato che la poesia
non dovesse essere ’interpretazione
più o meno riuscita di
uno spartito del Carulli
o di una sinfonia di Wagner
o le pause di Satie così
studiate con gli intervalli
ubbidienti come tanti soldatini
pronti a immolarsi per una musica assente

Ho sempre pensato che la poesia
fosse nell’aria inquinata che respiriamo,
nella vista rara di un bel tramonto,
nell’amore ancora più raro per una donna.

Jimi, un maledetto mancino nero,
ha cambiato le sorti della musica,
una poesia diversa
che ha sconcertato le solite bolle
di sapone appesantite dalla paura
di dover cedere il passo ai
soliti extra-comunitari…

Ho sempre pensato che la Poesia
fosse in uno sgualcito poster di un bar…
o la Marilyn tappezzeria di un TIR
inginocchiata con le calze a rete
di una nera che ti prende il coso
e te lo succhia sino a farti male male

Due parole per dire…

Che ho sempre pensato alla poesia
nelle fusa affettuose del mio gatto
e non nel riciclaggio di sacchi di patate
a cui pagar cospicui dazi a
squallidi mercanti d’arte impoveriti
dalla propria miseria umana
ricoperta da un libro di Montale
con le pagine sgualcite e impolverate
da saccenti starnuti del dopo,
copertura di grasse ignoranze,
travestite da battone slave
che sulla Binasca reclamano
il loro diritto alla vita,
vita non scelta,
un’altra vita pensavano,
un altro padrone cercavano,
un altro lavoro…
un marito
un figlio
e
io
penso
ai nostri mecenati
che battono sulle strade di
una falsa poesia
chiedendo
(non danno)
percentuali
ai loro clienti…

per una pagina lampeggiante

per un premio inutile
dai troppi anonimi vincitori

per scuole che si aggiungono
a scuole olocausto
dove studiavo con il marcio
del legno che puzzava
e la maestra che puniva la mia mano
“maledetto mancino” che il Diavolo
ti abbia in gloria schernito
da saccenti compagni
che mi tiravano le noccioline
come giovane cucciolo in gabbia
dietro una vecchia lavagna
logorata e scrostata dal tempo
che non l’ha
perdonata – la maestra –
il diavolo l’ha poi accolta in gloria!