In realtà, quello che ho letto di Banville (poco purtroppo: il libro dell’evidenza, l’intoccabile, il mare) è scritto in un inglese straordinario, una prosa a lunghi tratti poetica, nel flusso e riflusso di monologhi interiori, memorie quasi sempre involontarie, ammissioni di fallimenti. Mi sono chiesto spesso, leggendo, come tradurre certi fulminanti giochi di parole, o l’humor nero di un Beckett o di un Nabokov uscito da un pub, malfermo sulle gambe.

Ho trovato alcune costanti: il narratore ricorre alle memorie (fino alle memorie esemplari dell’infanzia) in modi obliqui, i ricordi diventano simulazioni di cui non si è consapevoli fino in fondo, quando non colpevoli divagazioni, espressione dell’incapacità di confessarsi responsabili di crimini perpetrati con le proprie mani. C’è una profonda riflessione sugli scarti tra la costruzione della identità sociale e il vissuto di impostura (e di tradimento) dei personaggi principali.

Grazie, Andrea; lo penso anch’io, anche se non vedo una grande reazione da parte dei critici fin qui ciarlieri in NI. Forse quello che pensa un autore è davvero poco importante…

Atena l’ha tradotto Guanda, sì.

Ho letto con attenzione il brano, perché non penetra un discorso troppo astratto, è nell’ alta luce della letteratura, e proietta un aspetto che ho sempre ricercato nella mia passione di lettrice: la melanconia del tempo presente affrontando il regno potente dell’infanzia.
La scrittura disegna il sentiero che porta alla soglia dell’infanzia.
Nel romanzo di John Banville si ascolta il rumore del ricordo nella conchiglia marina. Il cuore del personnagio in lutto della moglie morte entra nel ritmo del paesaggio visto dal cielo, dal greto dove si svegliano gli esseri del passato in una descrizione che dà colori e tratti nitidi al ricordo.
Colori e musica del mare, nuotatori di una spiaggia melanconica. Si amaraggia la scrittura che entra nel mare, ma anche trova la sua consolazione. Il termine del libro è un’immensa carezza dell’onda e un sentimento di oblio: resta niente della vita minuscola, sempre la scrittura raccoglie l’ultima memoria, è la sabbia lavorata dall’acqua, dal tempo.