Commenti a: Sono morto e non so il perché

Di: montecristo

montecristo — Tue, 28 Apr 2009 15:33:58 +0000

Son morto nell’istante durante il quale qualcuno tento’ di sapere chi io fossi.
Uccise il mio anonimato in rete. Approfitto’ dell’antica necessita’ di ‘sapermi fisicamente’, per farmi sparire.
Odo ora il rumore della vita da morto, rinchiuso in un cavo, rimbalzo furioso per routers: per favore spegnete le macchine. Datemi pace!

montecristo

Di: stefa no g

stefa no g — Tue, 28 Apr 2009 15:05:52 +0000

a me non è piaciuto, evidentemente sono in minoranza

Di: sparz

sparz — Fri, 24 Apr 2009 15:44:53 +0000

@Salvatore, sono antonio sparzani, autore di questo pezzo, mi dici il link dove mi hai postato? Grazie

Di: Salvatore D'Angelo

Salvatore D'Angelo — Fri, 24 Apr 2009 12:12:13 +0000

Sparz (non so chi sei) ma ti ho postato anche su comunità provvisoria…paesi…paesaggi…paesologia.

Di: véronique vergé

véronique vergé — Thu, 23 Apr 2009 09:24:46 +0000

Segnalo il magnifico libro di Roberto Saviano uscito in Francia ” Le contraire de la mort” ou scènes de la vie napolitaine chez Robert Laffont. l’ho acquisito oggi e mi fa un piacere di lettura.

Di: Carlo Capone

Carlo Capone — Wed, 22 Apr 2009 14:29:18 +0000

Sono morto a Calatafimi, trafitto alla schiena da nu’ garibardino. Ma pecchè il nostro generale ha ordinato la ritirata? stavamo vincendo noi.

Di: orsola puecher

orsola puecher — Wed, 22 Apr 2009 14:22:57 +0000

graziedicuore

Di: macondo

macondo — Wed, 22 Apr 2009 12:05:16 +0000

Mi pare di aver notato una cosa molto interessante in queste testimonianze supplementari di persone morte, che non hanno nome né volto. Sono i morti della storia (di fanatismo, oppressione, razzismo, sfruttamento) dei vincitori, e, malgrado la loro distanza temporale, assomigliano nella loro non-identità ai clandestini di oggi. Rivivono, cioè, nell’attualità. In un certo senso sono i clandestini della storia.

Di: véronique vergé

véronique vergé — Wed, 22 Apr 2009 09:07:48 +0000

Sono morta, perché uomini mi hanno stuprata e la legge religiosa fanatica del mio paese mi ha condannata a morte. Ma ero già morte con le pietre dentro la bocca e la vagina.
Avevo solo tredici anni.

Sono morta bruciata viva a Ouradour in una chiesa. Ho gridato, ho bussato contro la porte, ma nessuno mi ha aperto, ho gridato verso dio, per niente sotto il cielo nero.

Sono morta, perché viaggevo sulla neve degli immigranti. Mi sono annegata con il bebè nelle braccia, e il sale dentro gli occhi, sono morta cosi, senza identità, lontana del deserto.

Sono morta perché ero una ragazza che amava un camorriste. Mi hanno trovata e torturata, delle mia bellezza non è rimasta niente, cenere. Non ho detto niente.
Sono rimasta con il mio amore torturato in mio corpo. Il grido è sepellito dentro il cemento.

Di: giuseppe schembri bonaci

giuseppe schembri bonaci — Tue, 21 Apr 2009 20:02:30 +0000

antonello is a fantastic writer. I have been following his writings for years…deep, profound, calculated language, clear, comprehensible and emotional without hurting objectivity. This is another example of his talent. thanks