Ciao!
Francesco

grazie davvero.

@ Salvatore: leggendo i tuoi post, in particolare sulla poesia di Arminio, capisco meglio cosa intendi. Posso essere d’accordo o meno sull’analisi del singolo testo, ma il tuo modo di porre osservazioni mi sembra molto costruttivo, come lo stesso Arminio ha notato. E’ di questo tipo di “critica” – positiva o negativa che sia – che un autore ha bisogno, almeno come spunto personale di riflessione.

@ Natalia: grazie per la tua lettura così personale. Su quanto detto prima: a me servono questi stimoli soprattutto quando smontano il giocattolo-scrittura nei suoi elementi costitutivi, e mi servono ancora di più perchè nella scrittura sono più inconsapevole che razionale. Sottolineo che i testi che trovi qui appartengono a tempi abbastanza diversi: alcuni (fra cui l’infinito leopardiano…) sono piuttosto vecchi, adesso non so se vorrei e riuscirei a riscriverlo. Altri (In suo nome) sono invece molto più recenti, e fm ha fatto bene ad inserire diversi brani in sequenza, perchè è un percorso unico che mi sembra molto più chiuso in sè, ed al tempo stesso molto istintivo. L’ho lasciato come è nato, anche a discapito della forma.

@ Lorenzo: ribadisco quanto ho detto prima sulla necessità di letture differenti: la tua in particolare, approfondita ma condotta secondo una visuale così differente dalla mia, è stata per me illuminanante, e di questo ti ringrazio ancora. Così colgo l’occasione per ribadirti anche qui la mia stima.

Francesco t.

saluti,
lorenzo

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In questa prima parte di versi si palpa uno stato di attonito sbigottimento dinanzi ai contrasti delle cose: le misure: immensamente grande /troppo piccolo.
Scorrendo le parole si entra come in un tunnel dimensionale che denuda fragilità e precarietà delle cose e di noi, esseri umani troppo piccoli a muoverci tra d’esse, in cerca di risposte anch’esse troppo grandi o solo troppo piccole, minuscole come la meschinità, tracce di quella sconcertante banalità del male che anch’essa ci “misura” in relazione a ruoli di persone e cose in un altro tunnel, come un cono di vuoto.

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Ho cinque nei sul braccio
…
come una costellazione
in negativo
sul cielo roseo della pelle
che delimita lo spazio alla vista
ma non lo rinchiude
e non sai dove prosegue
l’infinito
se dentro o fuori o semplicemente
ti attraversa

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L’eco dell’idillio leopardiano non inficia questi versi in cui il poeta rinchiude un’intera costellazione nel perimetro roseo della pelle. Non la contemplazione dell’al di là da sé, bensì la circoscrizione dell’universo in se medesimo.
Essere finito ed infinito in questa poesia magicamente si attraversano in assenza di confini, approdando in uno stato di contemplativo silenzio in cui spazio e tempo, immensità e piccolezza sono contrasti che si “riappacificano” in una condizione di quiete, in cui il poeta (si) osserva senza lasciarsi turbare dall’ansia di dover necessariamente trovare risposte all’infinito interrogativo d’esistenza.

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Mio nonno diceva che mangiare
senza vino in tavola
gli ricordava il tempo della guerra
mia nonna gli sopravvisse a lungo
quando anche lei morì
trovammo milleduecento bottiglie vuote
allineate come soldati lungo il muro
dietro alla legnaia
dopo pranzo negli ultimi anni lei si sedeva sul divano
con un sorriso strano che allora non capivo
pensavo che fosse per qualcosa alla televisione
invece
aveva approfittato della pace

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Quest’ultima è un capolavoro, un affresco naif, sembra di scorgerne i colori del sorriso e le gote.
Una capacità descrittiva e di sintesi pittorica ed una scelta d’immagini insieme efficace ed evocativa:
trovammo milleduecento bottiglie vuote/allineate come soldati lungo il muro/dietro alla legnaia –
Quasi una rivincita sulla storia quell’approfittare della pace!

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e non sapremo mai se il nostro bene/è così grande da superare il tempo/o se è stata l’abitudine dei gesti ripetuti/a indurire l’amore/fino a trasformarlo in pietra
L’immagine della pietra, da sempre e banalmente abbinata al cuore in senso di mancanza di calore, vita e freddezza, qui si ricopre di altro nuovo senso, materia che si intreccia di vita oltre la morte.

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c’è una stanza intera di capelli
sono ingrigiti sul pavimento aspettando i giovani di allora
che nella vecchiaia
non li hanno mai raggiunti
—

Non commentabile la sospensione del tempo che aspetta se stesso, il permanere delle cose in disfacimento alla loro stessa parentesi d’esistenza, poesia che fissa ciò che è stato in un punto di non ritorno, come un’attesa senza senso.
Solo l’occhio di chi passa, vita che transita in un luogo d’indefinito.

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“Un giorno voglio crocefiggerti sul letto usando le mie braccia
riprendermi il piacere ed il dolore della prima volta
per ogni notte in cui sei stato indifferente sarò il giudice e la pena
tu sarai la terra dove scavo un solco passando e ripassando con i piedi]
la traccia a semicerchio consumata dai cani alla catena”

E ancora:

“Io non sono mai stata brava con la rabbia
l’ho sempre mantenuta fino a consumarmi
l’ho trasformata in silenzi così lunghi da disimparare le parole
in espressioni così misurate da dimenticare i sorrisi
credo che per questo le spalle mi si siano incurvate
sotto una tensione che le prende da dentro
come se un cavo legasse le scapole alle ginocchia
lo sento il cavo che passa proprio in mezzo al cuore
lo sento il cuore che pulsa come un uccello nella sua gabbia di costole
a volte ho pensato che se non fosse stato per i figli
avrei aperto questa gabbia
l’avrei lasciato volare via”
—
Un corposo senso d’appartenenza, appartenenza delle cose al mondo e degli affetti alla carne, un imperativo che si fa preghiera d’immanenza. Un appartenere che scava con i piedi, con le mani la terra che ritorna in molti versi, quasi a dire che non è una passeggiata questo soffio di anni che è la vita, ma lavoro, pazienza, fatica cui ci aggrappiamo con la rabbia ed i silenzi, di cui istintivamente amiamo tutti i chiodi e le parti dure come cicatrici sul cuore.

Grazie, la commozione è ancora nel mio cuore questa mattina.

@Salvatore: anche io trovo questa grazia e forza in Arminio, sono d’accordo con te. Non so, lo ammetto, quanti e quali testi siano stati pubblicati qui. Di recente ne ho letti diversi sul blog di Francesco Marotta, e lì secondo me il “respiro interno” di cui parli era raggiunto pienamente. Mi piace poi che Arminio non parli di poesia in senso stretto, ma pieghi la forma alla necessità, e poi spetti agli altri, se vogliono, classificarla. Io penso che la forma si costruisca attorno alla scrittura – e dico scrittura, non poesia; riuscire poi a riempirla in modo che calzi è un discorso molto più difficile, ma qui parlo di me e non di Arminio.

Francesco t.

Agostino