me hanno sparatu
tre colpe d’e pistula
e accussì,
confuso,
ancora co la musica
nelle dita
d’e canzune
‘talieneapolitane
dinto li recchie,
circavo cu ll’uocchie di scapparu
cu la fisarmonica
d’e mea musica tzitana,

(my namme mio is Trocu)

due guaglioni cu la maglie
de la squadre de pallone
d’o Napoles
me hanno ‘nfelato,
currennemo addereto,

e,
sparanno
acca e a llà

ca me venuta lo fiato gruosso,

è trasuta
na cortella
sopra
lo fianco
dentro dentro
arriavando
comme viento frisco
diritto ne’ lo core

ca meco stavo
svermenato di paura

(my namme mio is Trocu)

e,
lo core mio,
criaturo e guaglione,
come un orologio
s’è fermato,

comme nu giocattolo
s’è scamazzato

comme ‘na machina
fusa
s’è squagliata
comme la pece

ca de lo sangue mio
sentivo ll’addore,
e, isso,

guappo, strunzo e assassino

traseva dinto ‘o naso

il sangue
surgeva
sbucava
russo russo
‘a ‘na strada
‘nu viculu
‘nu funnacu
‘na chiazza

e lu corpo mio
ca nun me rispunneva

si è fatto bianco janco
e, attuorno attuorno jancu biancu

le voci de lo popolo
luntane luntane

(my namme mio is Trocu)

li mamme ‘e Montesanto aggradavano
cu li facce janche: – Lu figlio mio carnale –
Li pparole migranti d’emigranti azzannanti.

ninte cchiù, nianco ‘na nticchia,
nimmanco e nippure

e cchiù cchiù
– ‘o criaturo s’è magnato tutt’o pappone –
nulla di più
a-blì-blò-o la-lince-la-lance
tanti sciori ci stanno ‘n Francia

terra in dove fui sgravato

ma di sangue
luntano sono
de lo mi sangue

nasciuti

luntana è la terra mia
de lo mi sangue,

e,
comme diceno ccà,

‘nzieme a mme
è muorto lo mio sciato,

no cchiù,
mai cchiù arrisciatato.

‘na lacrima di sangue
ca io stevo di casa
a vico Lepre Ventaglieri
nummero…e pagavo
pe’ nu vascio
di una sola stanza
quattrociento
si quattrociento euro
a lu mese

e,
sunanno pe li strade
chin’e munnezza
e pagando
li quattucientos turnese

io pure,

zingaro di merda,

nu poco ‘e bbene
l’aggio dato.

pavato.

(my namme mio is Trocu).
Quattucient’anni songo passati
Ca aggio malepatuto ‘a morte.

PS: questo “pezzo” è stato postato,
sempre in Nazione indiana, qualche
giorno dopo “l’agguato” mortale
del 26 maggio scorso.
C’è gente che discute ancora se
Gomorra è un libro che offende la
città. E se sia stato scritto bene
e se le virgole sono state messe
secondo le rgole della sintassi
e la grammatica della lingia italiana.
Bella la bella scrittura. Conforta.
Come confortano le carte dei burocrati
e poi semmai palazzi, ospedali e tribunali
crollano cu nu sciuscio ‘e viento.
Ma chillu guaglione è muorto.
E se sape che ce stanne muorte
importante pecchè in vita erano
ggente importante. Po’ ce stanne
muorte ‘e mmerda. Eppure ‘na vota
si diceva ca si ive a Milano e a Torino
e mò pure a Bologna si pe’ caso na
persona va ‘nterra nisciuno se ne fotte.
Si invece ‘na perzona careva nterra dinto
‘e viche ‘e sta città, pure nu viecchio
‘e uttantanne cecate e cu ‘o bbastone,
curreva e ll’aiutava. Coppole ‘e cazze.
Pure ll’empatia d’a sofferenza e d’a morte
l’hanno rutto ‘e ccosce: ‘a solidarietà
ta mietto ‘nculo. I luoghi comuni.
‘A ggente d’o nord e chella d’o Sudd.

PS: Giusto quel che evidenzia Clara.
Siamo immersi nel brodo di coltura
della munnezza. Non solo quella che
tutti additano nella criminalità. Il punto
è: Perchè attorno si tace. Non è solo
una questione delle istituzioni, ma chi
nelle istituzioni, e parlo anche dei
sindacati maggiormente rappresentativi,
è mafia, camorra, ‘ndrangheta, corona unita
eccetera, si comporta “come se” difendese
piccoli orticelli di gestione clienteklare e qundi
criminale.

Cosa ci spiega questo? Che forse non c’è più nulla da dire, non c’è più nemmeno il potere, per chi scrive, di rappresentare questo ulteriore scivolamento verso il basso, verso un orrore ancora più intollerabile…

L’articolo fa venire un ultimo raggio per accarezzare una vittima di troppo. Denuncia lo stato delle cose (criminalità, indifferenza,) ma anche rende omaggio a un musicante, venuto dare a Napoli una parte della sua sensibilità, aggiungere un colore, una musica.

Qualcuno camminando sentirà la mancanza della figura del musicante, qualcuno sentirà il silenzio strano, una musica e un sorriso scomparsi.
Un po’ di umanità della città napoletana sporcata di sangue.