Commenti a: Loca IV: Qui riconosco tutto, e perciò penetra subito in me: in me è di casa. [ da “Bibliothèque Nationale” ]

Di: I. È l’animale, questo, che non c’è. « Nazione Indiana

I. È l’animale, questo, che non c’è. « Nazione Indiana — Tue, 13 Oct 2009 09:12:49 +0000

[…] da I QUADERNI DI MALTE LAURIDS BRIGGE […]

Di: véronique vergé

véronique vergé — Sat, 12 Sep 2009 11:51:10 +0000

“Io ho un poeta, sebbene io sia un povero”

Io sono esiliato, ho un poeta, ho una lingua, una terra,
una casa.
Non ci sono trecento poeti in questa biblioteca.
Ma l’ho trovato in un arco di tempo sospeso
sul volto di una fanciulla,
sono esiliato, cammino in Parigi e vedo sbattere contro
i miei occhi volti della miseria, sono il povero con un libro nella tasca.

Orsola, come mi ha fatto bene ritrovare questo brano!
Parigi è una città disillusione per l’esiliato: ha il cuore freddo.

Di: viola

viola — Fri, 11 Sep 2009 16:50:12 +0000

Non ci sono trecento poeti.
ciao Orsola, V.

Di: transit

transit — Fri, 11 Sep 2009 11:09:40 +0000

Accade, d’improvviso, che le parole che abitano in questi uomini e tali donne, sgorgano dalle fonti e che la raccolta, l’incameramento del
prezioso, fresco liquido, chiamato strocasete, incanalato per vie traverse e di silenzi non riconosciuti, si paurosi al cospetto di sè, venga fatta a monte: nel mistero fitto degli alberi e di una vegetazionerigogliosa, verde scuro verde chiaro, macchiata dalle perle di giochi di sole. Una macchia larga e col sottobosco, accorta, circospetta;poi, le parole fanno il loro passaggio nello stomaco,
nelle viscere e nello sfintere; gli occhi sorridono e le lacrime
sono esposte come belle fotografie in bianco e nero; e nell’anima sfilacciata, non la bocca adulta ma il substrato d’infanzia
non dice, le belle parole, rovine semmai, se di parole dobbiamo parlare, ma scrive; scrive parole che di per sè non intaccano le faglie
tettoniche nè l’andarivieni della vita nel suo fare e disfare e rifare che
diventano, di passaggio in passaggio, sfrontata timida disarmante poesia.