Commenti a: Riccardo non piange più

Di: Paolo Rou

Paolo Rou — Sun, 01 Nov 2009 08:02:53 +0000

L’unica differenza tra l’attuale Paolo Rou e il Paolo Sperandio del quale alcuni scritti pure compaiono su Nazione Indiana, è che il primo deve al sogno un cognome bislacco, il secondo ad una forzatura anagrafica. Entrambi hanno con la realtà un’attinenza blanda ma necessaria. Come ogni sogno ed ogni forzatura. A tutti i lettori grazie per l’attenzione.

Di: orsola puecher

orsola puecher — Sun, 01 Nov 2009 07:34:54 +0000

*tarallini piccoli dolci, fatti a ciambellina ricoperti di glassa, più noti nella versione salata, bolliti e poi biscottati al forno, anche con semi di finocchio o peperoncino

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Di: giovanni cossu

giovanni cossu — Sat, 31 Oct 2009 15:34:58 +0000

Anch’io avevo già letto i racconti di Paolo Rou, oltre quelli pubblicati in Nazione Indiana, anche gli altri raccolti sotto il titolo “L’angolo triste”.
Ma non mi è riuscito mai di scriverne in modo appropriato.

E si tratta soltanto di una coincidenza, se in questo momento che in N.I. appare “Riccardo non piange più”, io stia rileggendo un vecchio, grande, libro che, dagli anni ’40, migra da editore a editore: Bompiani, Mondadori, Adelphi: “Gli asiatici” di Frederic Prokosch.

E’ lì che ho trovato una completa rassegna dei racconti di Paolo Rou, la perfetta descrizione dei suoi personaggi.

Si tratta di una visione che il personaggio principale di “Asiatici” ha dopo
essere fortunatamente sopravvissuto a un incidente aereo.

” Quasi tutti, comunque, mio causavano meraviglia; era gente di cui non m’ero immaginato l’esistenza. Gente che doveva aver speso la vita in qualche nascondiglio; e adesso ecco che dovevano uscire all’aperto. Non avevano più modo di nascondersi. Donne col cranio rasato, oranti a mani giunte; uomini obesi, privi d’occhi – i capitalisti dello spirito -; gente morta di fame, con facce simili ai lividi lampioni dei vicoli malfamati; individui con facce ripulsive da matti; altri, ma pochi, con facce rese meravigliosamente espressive dalla libidine, rivelatrici d’ogni immaginabile varietà di degenerazione e di imputridimento; poi i disoccupati, morti di disperazione, con occhi che non sapevano da che parte guardare per implorare pietà, e bocche aperte in un penoso grido muto di accusa contro se medesimi; molti stecchiti dalla solitudine, le braccia tese in atto supplichevole, come i rami spogli di alberi uccisi dal fulmine; gli storpi; i suicidi; i morti sul campo di battaglia, con labbra serrate in atto di subita comprensione, occhi sanguinolenti; quattro o cinque con occhi pieni d’una squisita tenerezza – erano i protetti, gli stupidi, i fortunati che la vita aveva lasciato intatti -; e finalmente i bambini, con corpi belli come felci giovani ma occhi duri a maliziosi.

La processione s’infoltiva sempre più. Ora si faceva fitta come un gregge di pecore, nere. Poi, come un getto di fuliggine che si diradi, cominciava a volatilizzare. La notte calava. Tra poco sarebbe tutto finito. Più nessuno. Niente. Non una traccia.”

Di: lucy

lucy — Sat, 31 Oct 2009 13:47:47 +0000

bellssimo e orrendo allo stesso tempo.

Di: Alias

Alias — Sat, 31 Oct 2009 11:45:22 +0000

L’inquietudine sta nei particolari, niente di trash ma un horror sottile di buon gusto. Lettura piacevole e nessuna masturbazione letteraria, va bene.

Di: véronique vergé

véronique vergé — Sat, 31 Oct 2009 10:32:22 +0000

Bella storia e mi sembra che è entrato nella paura che gli bambini hanno, sensibili come sono all’ambiente di una casa.
C’è qualcosa di terribile che spia, aspetta.

Che cosa è tarallini? Non ho trovato nel dizionario.

Di: Farfarello

Farfarello — Sat, 31 Oct 2009 08:21:16 +0000

Questa storia è maledettamente buona! Brividi, e ben raccontati.

Di: nadia agustoni

nadia agustoni — Sat, 31 Oct 2009 04:34:08 +0000

I tuoi sono i più bei racconti che ho letto da molto tempo a questa parte. Anche questo l’ho riletto volentieri. Un caro saluto.