quanto alla Merini, la sua è una scrittura complessa nell’apparente semplicità, contorta a volte, scarna e cruda altre, si perde nei menandri della visionareità spesso, mischiando mito, sacro e profano in un’alchimia di significati, immagini e sensi che hanno sempre un retrogusto carnale, sanguigno e denso, attaccato alle cose come senso estremo di una vita al margine di una verità solo apparente nei suoi limitanti canoni sociali.
la malattia mentale è stata oggetto di ghettizzazione non meno cruda di un lager, la sua poesia oltre al valore intriseco del verso, è testimonianza di un’esitenza al margine del sostenibile, del sopportabile, del reale.

è colta, saggia e semplice nella sua lucida follia
i suoi versi sono musica, potente
alla fine dei conti, la devi sentire, non basta scorrerne i versi con gli occhi, la puoi amare visceralmente o odiare, ma la devi “ascoltare”
ed infatti la sua è una poesia da leggere a voce alta, teatrale spesso, la senti lì chiusa che si narra, che parla, si racconta e la capacità di spogliarsi e di lasciarsi vivere nei suoi versi, non ha paragoni e non può temere alcun tipo di giudizio formale, perché lei dà, ha dato, è stata ed è poesia.
qui non si fa un computo di endecasillabi, rime ed algebra del verso, qui si ascolta un testo, una vita, un’intera produzione, non la poesiola, ma un’esistenza poetica.
lo so, sembro invasata, ma grazie al cielo esiste ancora poesia capace di veicolare quest’effetto addosso

dimmi tu, Davide, cos’è la poesia se non quello che ti scorre dentro e che ti attanaglia con quella sottile sensazione di illuminazione, come avessi colto ed afferrato una scintilla?
tra i contemporanei – bravi, per carità, tanti – chi ti dà questa febbre?
beh, scusami, ho debordato

ti lascio una piccola poesia, da “clinica dell’abbandono”, s’intitola “l’altra verità”

Ai tempi dell’inutile prigione
io amai un mio compagno,
un poveraccio senza santità.
E così da quest’amore infelice
sei nata tu,
fiore del mio pensiero.
Nessuno in manicomio ha mai dato un bacio
se non al muro che lo opprimeva
e questo vuol dire che la santità
è di tutti, come di tutti l’amore.

ciao, natàlia

* carissimi, sì… anche perché in effetti incidono notevolmente sul bilancio familiare, le cito quelli acquistati negli ultimi 2/3 mesi:

E.E. Cummings – Poesie d’amore – Il nuovo Melograno € 19,50 (un furto!)
Marco Vitale – Canone semplice – Jaca Book € 14,00
Pierre de Ronsard – trad P. Valduga – Respice et Crede – Il faggio € 12,00
Aleksandr Blok – I dodici – Einaudi € 7,00
Wislawa Szymborska – La gioia di scrivere – Adelphi € 19,00 (questo un vero affare a dire il vero)
Paul Muldoon – Sabbia – poeti della fenice € 16,00
Gesualdo Bufalino – L’amaro miele – Einaudi € 12,00
José Saramago – Le poesie – Einaudi € 12,00 (anche questo un affare)
Elisabeth Jennings – La danza nel cuore delle cose – Ancora € 12,00
Pasolini – Le ceneri di Gramsci – Garzanti € 9,50
Primo Levi – Ad ora incerta – Garzanti € 10,00
Nuova poesia americana – a cura di Ballerini e Vangelisti – oscar mondadori (minuscolo volutamente) € 12,80
Nazim Hikmet – Poesie d’amore – oscar mondadori € 8,40
Sergio Zavoli – La parte in ombra – ahimé, Mondadori € 14,00
I poeti della Beat Generation – Mondadori € 8,40
Lucille Clifton – Baldini Castoldi Dalai – € 12,00
M. Strand – Uomo e Cammello – € 10,00
Strand – new selected poems – Alfred A. Knopf Publisher (questo mi é stato regalato, … )
tra quelli ricevuti in regalo, cito F. Tomada, se non lo ha mai letto, glielo consiglio di cuore!

etc… etc…

Davide, mi ascolti, ma non le pare d’aver fatto un’equazione appena appena sempliciotta? no eh?! non le pare…

ok, buonasera, salve, a presto, ciao.
n.