L’assurdo nel suo grembo partorisce sempre un volto più cupo dell’assurdo.

Non è solamente un fatto di storie di cui custodire la memoria. Se non altro perché queste locuzioni – “la salvaguardia della memoria”, “custodire la memoria”, “noi siamo le nostre storie”, “la voce degli emarginati”, ecc – sono continuamente gettate nella lavatrice mass-mediale cercando di CONSOLARCI (=ecco, ‘noi’ siamo bravi, quelli che ricordano, quelli che salvaguardano, custodiscono, raccontano, ecc.) ad evitarci di affrontare mostri maggiori (riadattando Dickinson all’occasione: “That after Horror – that ‘twas us”, l’orrore retrospettivo, di essere stati noi).

Che cos’è questa strana prossimità tra abiezione e rivelazione? L’intimità che si crea con una lingua oscena? (non quella del ‘Male’, ma dei suoi intendenti meschini, dei suoi benintenzionati, inconsapevoli sottoposti)

Non è solo il ri-dare voce alle storie di quei ragazzi, diciottenni fragili, eroi del no, di una resistenza fatta con gli strumenti minimi del rifiuto, dello sguardo – “non vado avanti aspirante del cazzo”, “mi fissava con aria di sfida”. Anche così sarebbe già un lavoro preziosissimo.
Tuttavia, il fatto dirompente è che qui tutto avviene dall’interno, da dentro quella lingua ‘alta’ che è la lingua epica dell’orgoglio patriottico, dei valori del guerriero, del dovere, ecc. Anche solo DISPIEGARLA vale a mostrarne l’intima essenza di merda, la collusione con la morte, la distruttività, il dominio, il potere più bieco e più cieco. È essa stessa “esempio perfetto”, “esempio terribile” del potere di “suggestione” della forma, degli “ordini formali”, della “formazione regolare”.

Quella lingua burocratese-patriottica così esatta, che va allo stesso ritmo, sincronizzata allo stesso respiro della poesia, è esattamente anti-umana e evidentemente storica, storicizzabile, umanissima. Nava riesce a campionare testi ed eseguirli per farli parlare dentro e contro se stessi.

Nella atroce ridicolaggine di un sottoposto che parla di “belle tradizioni”, nella drammatica testimonianza di un ragazzo che a un passo dalla morte scrive alla sua ragazza, col suo accento palpitante, con le sue sgrammaticature e la maledizione viscerale contro il destino degli umili – “si maledisca il nostro destino / che sensa fondo e sensa confino / nero esterno e nesurabile” – sentiamo risuonare uomini vivi, li sentiamo respirare forte.
(Le parole della lettera a Lina ri-creano un corpo-persona, la sua esperienza, l’aura della sua vita materiale. È il trascendentale più orizzontale che c’è, mi rendo conto, immagino che sia per questo che è poesia.)