Anima sentinella,
Mormoriamo la confessione
Della notte così nulla
E del giorno di fuoco.

Dagli umani suffragi,
Dai comuni slanci
lì tu ti liberi
E voli a seconda.

Poiché soltanto da voi,
Braci di raso,
Il Dovere si esala
Senza dire: finalmente.

Là nessuna speranza,
Nessun orietur.
Scienza con pazienza,
Il supplizio Ë certo.

È ritrovata.
Che cosa? – l’Eternità
E il mare andato via
Col sole.

Maggio 1872.
— Arthur Rimbaud

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Parigi, città odiata nel mio cuore con tanti anni di esilio della terra del sud. Tu, napoletano, poeta della flânerie, ha riuscito a dare vita e anima a una città che fu per me il centro della freddezza. Hai scovato un vulcano in Parigi.
Tu sai che passione sento per Napoli. E’ la città del mio immaginario. La sola che porta in lei luna velata e sole della realtà.
Parigi vista da un napoletano si sveglia.
Parli della “rue des Rosiers”? Fu il solo luogo che mi ha sempre incantata.
A Parigi mi mancava la risonanza del mare.