Grazie ancora.

In dilata insonnia delicata
un cielo perla la lieve vela tende
sensibile all’aria attraversata
nell’avvenire dei ricordi che t’arrende.

Ti costava appartenere a quest’esilio
orrori che rendevano la vita un dormiveglia
ma nella lingua cui ti sentivi figlio
un’incibile cantavi meraviglia.

Finchè questa protratta pena sopportata
a un ponte sulla Senna non t’accese;
la fine dell’esilio era arrivata.

Così la lingua della madre che al carnefice s’arrese
tu sublime, atroce, intensa l’avevi tramutata
pagando col tranello che morte alla vita tese.

Parigi….che ritorna e che ricorda Luca e Celan, anch’essi rumeni. La poetessa è al loro rango. E la romantica, splendida Parigi si convertì per la libertà (sete) dei poeti in una gabbia mortale…

Metà in metà

Ho sempre avuto paura di te.
Sempre ti ho amato da lontano
così come oggi e ancora più lontano
a Parigi che tu non hai visto mai
il ricordo di te passa di insonnia
in insonnia.
Sempre ho temuto che un giorno avresti intuito
che non sono fatta come gli altri, che mi manca qualcosa
e la malattia mi lavora in silenzio
mentre passo di libro in libro.
Oggi posso dire di sapere: niente è più difficile
che uccidere le proprie ombre per metà.
Niente porta la perdita di se
tanto vicino.
Ho sempre avuto paura di te
e adesso lo vedo come trasmetto agli altri la stessa paura nelle ossa.
Si dice che ti assomigli
e non me ne libererò.
Ovunque cercassi di nascondermi
la mezzanotte ti guida
e cominciamo a passeggiare zitte e di traverso
per Parigi che tu non hai visto mai.

Metà in metà.

/ il marciume dei miei occhi malati, chiama il sangue dell’alba! /

belle tutte belle, in ognuna trovi quel verso perfetto, illuminante, che ti fa restare fermo a leggere e rileggere, annuendo.