che toni! (da che pulpito parli con condiscendenza, mi sfugge?)

Non ho capito: che cos’è che le sfugge?

Comunque, non mi sembra di avere adoperato toni fuori luogo: mi sono limitato a correggere una sua interpretazione storica, e a farle un complimento con un’esortazione.

Di fronte a tanti scrittori primedonne per i quali qualsiasi critica o silenzio è sempre frutto di motivazioni extra-letterarie, è rincuorante vedere che ci sono scrittori che ammettono i limiti della propria scrittura.

L’esortazione finale l’avevo intesa come un augurio a migliorarsi: spero che lei non l’abbia vista come un’espressione di condiscendenza da parte mia nei suoi confronti, se è questo quello cui lei si riferisce nel suo commento precedente.

che toni! (da che pulpito parli con condiscendenza, mi sfugge?)

non mi arrabbio Gianni, figurati, provavo a argomentare!!

Paesaggio banale che ha tutto cancelato?

Non lo credo. Per chi attraversa questa foreste il cielo griggio o luminoso di freddo si tace.

Il tronco dell’albero ha in memoria
gridi e pianto.

Per sempre questa foreste ha perso
la sua bellezza.
A volte la natura sembra indifferente
al dolore.

Si sente un grande freddo nel cuore.

Lo immagino.

Mi ricordo dei grandi prati in Picardia.
Diventano un lago di papaveri sotto il vento in giugnio.

Un grande silenzio.
E a volte il vento murmura le parole di un giovane soldato.

Provo emozione nei luoghi.
Mi ricordo il ghetto di Venezia.
Mi è sembrato il luogho più misterioso di Venezia.
Un magnetismo che non posso spiegare.

Credo nei fantasmi, nei spiriti che sonno lì, quando mi fermo e ascolto.

Credo che anche il paesaggio si trova nella lettura o nella scrittura.
Un paesaggio fatto di presenza.

Credo che il libro preluda a un vero e proprio progetto di una archeologia dei paesaggi contaminati, di una mappa dei luoghi dimenticati di moltissime violenze rimaste segrete.

La topografia della violenza e del terrore include anche gli innumerevoli luoghi sconosciuti di cui abbiamo parlato qui: le fosse senza nome del paesaggio, le fosse dei morti nei boschi, coperte di foglie marce e radici fitte, i cunicoli nelle miniere murati, le foibe che conducono verticalmente in profondità, fosse per carramati piene di cadaveri. Proprio queste devono essere localizzate e disegnate. [pag. 128]

Colpisce molto quanto sia spesso restia la stessa popolazione dei luoghi a scoprire e a idenficare il loro ormai quieto e intatto paesaggio, i loro orti rigogliosi, con un cimitero a cielo aperto.

Coprire l’identità dei morti, è coprire anche l’identità dei carnefici.

Dare ai numeri dei genocidi un nome, un volto, una storia è restituirgli l’umanità e la dignità calpestata. Cosa molto attuale anche per il nostro mediterraneo/cimitero, mi pare.

Più importanti dei numeri sono i nomi delle vittime, perché solo in questo modo riusciamo a raccontare il destino delle singole persone, una condizione imprescindibile per sottrarle all’oblio e per consegnare la loro storia ai loro discendenti [pag. 59]

Davanti alla tomba vuota di mio nonno, scomaparso a Mauthausen, ho spesso provato con profondo dolore e inquietudine queste sensazioni.

Questa clamorosa violazione di tutte le tradizioni presenti nei nostri Paesi, secondo cui nel commiato ritualizzato durante la sepoltura viene sottolineata ancora una volta l’inconfondibile identità del defunto, è un’espressioen di profondo disprezzo per le vittime che in questo modo vengono umiliate anche dopo la morte. [pag. 36]

Pollack cita la poesia di Evtušenko su Babij Yar, un fossato nei pressi della città ucraina di Kiev, dove 29 e il 30 settembre del 1941, i nazisti con la polizia collaborazionista ucraina massacrarono 33.771 civili ebrei. Poi nei due anni seguenti circa 90.000 ucraini, zingari e comunisti furono massacrati nel fossato.

Nel 1961 il poeta sovietico originario della Siberia, Evgenij Evtušenko, sollevò uno scandalo con la poesia Babij Jar. Nell’Unione Sovietica non bisognava né parlare, né scrivere del massacro degli ebrei. pag 30

Credo sia importante rileggerla.

Evgenij Aleksandrovič Evtušenko

Babij Jar

Non c’è un momumento
A Babi Yar
Il burrone ripido
È come una lapide
Ho paura
Oggi mi sento vecchio come
Il popolo ebreo
Ora mi sento ebreo
Qui vago nell’antico Egitto
Eccomi, sono in croce e muoio
E porto ancora il segno dei chiodi.
Ora sono Dreyfus
La canaglia borghese mi denuncia
e mi giudica
Sono dietro le sbarre
Mi circondano, mi perseguitano,
mi calunniano, mi schiaffeggiano
E le donne eleganti
Strillano e mi colpiscono
con i loro ombrellini.
Sono un ragazzo a Bielostok.
Il sangue è ovunque sul pavimento
I capobanda nella caverna
Diventano sempre più brutali.
Puzzano di vodka e di cipolle
Con un calcio mi buttano a terra
Non posso far nulla
E invano imploro i persecutori
Sghignazzano “Morte ai Giudei”
“Viva la Russia”
Un mercante di grano
picchia mia madre.
O mio popolo russo
So che in fondo al cuore
Tu sei internazionalista
Ma ci sono stati uomini che con le loro
mani sporche
Hanno abusato del tuo buon nome.
So che il mio paese è buono
Che infamia sentire gli antisemiti che
senza la minima vergogna
Si proclamano.
Sono Anna Frank
Delicata come un germoglio ad Aprile
Sono innamorato e
Non ho bisogno di parole
Ma soltanto che ci guardiamo negli occhi
Abbiamo così poco da sentire
e da vedere
Ci hanno tolto le foglie e il cielo
Ma possiamo fare ancora molto
Possiamo abbracciarci teneramente
Nella stanza buia.
“Arriva qualcuno”
“Non avere paura
Questi sono i suoni della primavera
La primavera sta arrivando
Vieni
Dammi le tue labbra, presto”
“Buttano giù la porta”
“No è il ghiaccio che si rompe”
A Babi Yar il fruscio dell’erba selvaggia
Gli alberi sembrano minacciosi
Come a voler giudicare
Qui tutto in silenzio urla
e scoprendomi la testa
Sento che i miei capelli ingrigiti
sono lentamente
E divento un lungo grido silenzioso qui
Sopra migliaia e migliaia di sepolti
Io sono ogni vecchio
Ucciso qui
Io sono ogni bambino
Ucciso qui
Nulla di me potrà mai dimenticarlo
Che l’ “Internazionale” tuoni
Quando l’ultimo antisemita sulla terra
Sarà alla fine sepolto.
Non c’è sangue ebreo
Nel mio sangue
Ma sento l’odio disgustoso
Di tutti gli antisemiti
come se fossi stato un ebreo
Ed ecco perché sono un vero russo.
 
Dmitrij Šostakovič
⇨ Dmitrij Šostakovič Sinfonia n. 13 in si bemolle minore [Op. 113, Babij Jar]

,\\’

[…] lo sforzo di “massima riservatezza” (quindi con una consapevolezza anche se forse subliminale del “dopo”) […]

Non il “dopo” ma il ”durante” stava a cuore agli architetti della Soluzione Finale. Loschi figuri come Heydrich temevano che una maggioranza di pavidi sostenitori del Reich potessero inorridire e titubare di fronte al loro progetto di sterminio. Da qui la massima riservatezza e l’utilizzo di codificati eufemismi nei documenti ufficiali.

[…] ma anch’io scrivendo male…

Bravo! L’autocritica fa sempre bene. L’importante è farne tesoro per migliorare la propria scrittura, altrimenti non è altro che autocommiserazione.

Ehi, non t’arrabbiare! Ho detto che m’è piaciuto! ;-)

scusate l’italiano casual, non posso correggere…