Commenti a: “Antologia di Spoon River”, la riedizione

Di: carlo carlucci

carlo carlucci — Mon, 21 Nov 2016 20:33:12 +0000

Si tratta di un classico della lett. americana. Incarnato, scolpito nella sua lingua. Dunque imperfettibile. La lingua che trans-duce non é omologa (salvo rarissimi casi) all’originale. E dunque tale lingua invecchia nel giro di qualche decennio. Va fuori corso. E dunque si ritraduce piú o meno bene.La nuova traduzione sembra scorrere salvo….’promotore di libri’….’scrittami’ che non rispetta l’andamento colloquiale….idem l’imperfetto ‘le querele degli orfani…’

Di: diamonds

diamonds — Mon, 21 Nov 2016 11:35:48 +0000

come sempre in queste occasioni, quando si tratta di tradurre nuovamente dei classici, mi chiedo quanto ci sia di valido in queste operazioni. Poi vado alla sostanza delle cose e spesso sono felice di riscontare che il mio era solo un pregiudizio un po snob (e comunque onore al lavoro oscuro di tutti i traduttori)

Bisticciammo quella mattina,
perchè lui aveva sessantacinque anni, e io trenta,
ed ero nervosa e greve del bimbo
la cui nascita mi atterriva.
Io pensavo all’ultima lettera scrittami
da quella giovane anima straniata
il cui abbandono nascosi
sposando quel vecchio.
Poi presi la morfina e sedetti a leggere.
Attraverso l’oscurità che mi scese sugli occhi
io vedo ancora la luce vacillante di queste parole:
“E Gesù gli disse: In verità
io ti dico, Oggi tu
sarai con me in paradiso”.

Di: adriano

adriano — Mon, 21 Nov 2016 08:19:30 +0000

“ Martedì 5 ottobre 1999 – A proposito di cadaveri, penso che questo diario nella migliore delle ipotesi è un cimitero. Un cimitero all’inglese, di quelli che piacevano alla mamma, con molto verde fra le tombe, anzi anche troppo. Perché è tutto pieno di erbacce, è mal curato, più che un giardino è un intrico, un labirinto, un grande casino. E le tombe poi: si leggono appena i nomi dei morti, e delle scritte sulle lapidi quasi più niente. Così i cari estinti non solo non si vedono, ma non si sentono quasi più. Non è un’Antologia di Spoon River – che piaceva alla mamma, ma a me non tanto -, anzi non è nemmeno letteratura. È una specie di fossa comune, di carnaio, di ammucchiata fetida. Un disastro orribile, uno scempio infinito. È un giornale, insomma. E nemmeno mi pagano. “.