Lettera da Praga

1. La lettera non mi si apre. Qualcun’altro ci ha provato?

2. idem
   effeffe

3. Io l’ho aperta solo ora. Dopo aver installato l’aggiornamento di Adobe Reader 7.0.

4. A me si è aperta solo ieri da un Mac con Acrobat aggiornato, mentre i pc che uso normalmente non la aprono. Peccato, perché da quel poco che ho potuto scorrere tra un pranzo e una lezione sull’intertestualità, si tratta di un testo interessante, forse bello.

5. Io riesco ad aprire il pdf senza problemi. Comunque copiaincollo il testo per chi ha problemi.

   FRANCESCO MAROTTA – LETTERA DA PRAGA

   fango dislagato in pozze di cielo
   l’urlo che annaspa stretto alle sue radici musica
   sghemba s’irida
   in
   prospettive e note di volo disordine necessario
   che ripete l’occhio a curare lampi malati –

   calchi di vento
   segnano il confine tra attesa e oblio e il futuro è un volto
   che riemerge
   da franate memorie sottovetro una catena di passi
   marcati col sangue uno a uno
   dalla foce del Sele alle porte del Hrad un ponte di croci
   gettato sull’abisso…

   mio padre coltivava sogni
   dietro il filo spinato di terragne lune tra cumuli di vite
   lasciate a marcire
   e una viola
   spuntata per caso in pieno gelo
   li allevava nel piscio nel vomito
   di bocche smembrate proprio i sogni
   che resistono alla deriva degli anni
   quelli che lasciano una traccia indelebile ad ogni risveglio

   un papavero che vigila le messi un
   fiammifero
   che
   urla alla marea un’ala
   trafitta di chiodi
   un frammento di buio strappato a un delirio di luci

   forse
   già da bambino abitava il fuoco
   che il giorno porta iscritto dentro il palmo
   gabbiano insonne
   che misura il naufragio della storia
   come si guarda il tempo di una vela
   in balìa delle onde
   del crepuscolo –

   ora dal reliquiario delle sue sacre ombre
   qualcuno libera serpi
   a impastare il pane delle stelle…

   …solo la sua mano
   ancora
   s’illumina
   all’oracolo sapiente della spiga
   recita parole d’esilio
   esorcismi contro l’artiglio
   uncinato della grandine
   una preghiera a un dio senza altari
   un breviario di immagini
   dove il fumo che spunta dai camini
   non è alito di ceri e d’incenso ma un respiro
   che ieri
   aveva occhi
   e voce

   era
   dita smagrite d’infanzia
   che disegnavano rotte di astri splendenti
   sulle pareti dell’inferno
   nei corridoi di Terezin
   o tra le case sventrate del ghetto –
   era
   bambini che ritagliavano ali di luce
   scavando coi denti nell’ombra
   incidendo brandelli di pelle
   sul corpo inesplorato degli anni
   dove non sarebbero stati –

   rischiaravano la pianura boema
   annerita da nuvole d’acciaio
   solcata da transiti di uomini cavie
   stipati nel ventre
   di carri bestiame…

   … se ti fermi e accarezzi la terra
   che conserva il calore
   la linfa di giorni infiniti
   mai nati
   ogni stelo che spunta ai tuoi piedi
   ha la forma di un calice –
   simbolo perenne di un unico rito
   il ritorno ai deserti di un grido

   …

   (i vivi – diceva
   è
   appena un
   rigagnolo di vino memoriale della terra e
   delle stagioni
   che dall’orlo colmo cade
   e accende sui prati
   alfabeti fraterni
   di assenza –

   lumi apparecchiati
   per la cena interminabile
   dei morti )

   ogni sera accosto alle labbra
   la sua pupilla di sopravvissuto – estranea a un mondo
   che rimargina ferite con l’oblio l’orrore
   con il balsamo e i drappi putrefatti
   dell’eterno

   – incessante
   dismisura del sentire mappa vegliata
   da silenziosi inverni
   dalla neve che cova salici e mulini
   giorni d’alveare nel cratere
   dei numeri abrasi sfrangiati dall’unghia della tenebra
   sul braccio –

   muta sorgente
   di polvere

   rifiorita d’albe nel passaggio

6. N.B.: dopo avere premuto “submit comment”, il testo non è apparso nell’impaginazione originale.

7. Questa poesia la conosco
   mi accende i sensi

   mi lascio abbagliare…

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