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Maria Valente
DISCONNECT THE MACHINE O LA BUONA MORTE

  DISCONNECT THE MACHINE O LA BUONA MORTE  

 
(Le citazioni sono più numerose dei versi per cui tralascio di compilare una lista ineusaribile, dirò solo che la musica è tratta da Connect the machine to the lips tower *be proud of your cake* dall’album Punk….Not Diet! dei Giardini di Mirò. M.V.)

su Nazione Indiana di Maria Valente BLU ORGANICO

[ la voce di Maria Valente nasce poesia e la sua poesia nasce già voce – per essere recitata dalla sua voce – dalle sue vibrazioni – indecisioni – slanci di certezze e tenerezze – ritiri e avanzate – incursioni – cantilene – il passaggio fra le lettere del testo è un incarnarsi provvisorio già teso verso il dover essere detto – da mente a voce – da voce a memoria – com’era la poesia antica – aedi o tenzoni di rime che fossero – cetra o versi sul cozzare delle spade di latta dei pupi sulle corazze – o forse il parlare da soli di quando si è scossi o tristi – dimenticati o dementi per strade
 
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ci sono testi che si pubblicano con il “pilota automatico” – si copia incollano quasi alla leggera – righe fiere si consegnano in pasto a fiere – altri – come questo – che tastano il polso al cuore del mondo e ne disegnano elettrocardiogrammi sempre diversi – invece – per il tema – per le profondità che stanano e smuovono – si pubblicano con un certo tremore – come per cavalli non ancora domati che non fanno da Lipizzani bardati il giro della pista a passo di polka – ma scartano all’improvviso – sbuffano dalle froge – s’impennano ombrosi di lato
 
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DISCONNECT THE MACHINE O LA BUONA MORTE per la teoria e la pratica dei vasicomunicanti esce in contemporanea leggermente differita anche su AbsolutePoetry ]

 
♫ dei poeti le voci [2]: VIOLA AMARELLI
 

Due anni prima la città aveva conosciuto un attacchinaggio dedicato a Saviano: il suo volto, replicato decine di volte tra le “vele” di Scampia, fu come un monito a non sottovalutare il potere della parola. La parola che rompe il silenzio. Ha detto il pm Raffaele Cantone: «La criminalità organizzata, e soprattutto i casalesi, ha interesse a lavorare sott’acqua. Vuole essere lontano dai riflettori. L’interesse dei suoi boss è quello che si parli di loro il meno possibile». Così, in un’altra occasione, non molto lontana nel tempo, i volti dei boss Zagaria e Iovine comparvero nelle strade di Parma, oltraggiosamente nel cuore della Padania, come a dire: «Attenti che stanno arrivando. Persino qui.» I Casalesi furono sbeffeggiati dunque attraverso una parete -una pagina- di cemento, ovvero il materiale su cui si basa il loro potere, si ingigantisce il loro business, si consolida il silenzio.

Il dedalo umidiccio e fulinigginoso del centro storico non e’ deserto come Nico sperava: qualche motorino che zigzaga e lancia bagliori; qualche sagoma che si trascina insonne; i mostri grotteschi coloratissimi disegnati da Kaf e Cyop. Ma nessuno ci fa troppo caso: si scrutano i muri della città, come un rabdomante sonda il terreno per trovare acqua. Non appena scorgeranno uno spazio adatto, uno spicchio di cemento lasciato libero, ecco che inizierá l’assalto. Come in un balletto sincronizzato ripopoleranno il cuore della città con nuovi abitanti: sagome a volte allegoriche, a volte soltanto minacciose. E’ un’epifania che si materializza in forma purissima, non mediata, non gerarchizzata: nessuno di loro, in quel gruppo, e’ mai stato militante di qualche partito, o di qualche movimento.

I muri di una città sono la sua pelle, e i segni che vi appaiono stimolano la curiosità, l’interesse, la paura oppure – perché no? – il divertimento dei passanti. Un volto su un muro ti «guarda», perché passandoci davanti è come se fossi oggetto della «sua» visione, e nello stesso tempo si offre al tuo sguardo, perché è lì e non può muoversi. Lasciare un segno a lungo, ma non in eterno. Il muro, materia inerte, diventa carta per scrivere. A volte definiscono questi fenomeni come street art – roba che fa venire i brividi ai galleristi – altre volte come guerrilla marketing, ovvero una forma virale di pubblicità e propaganda. D’altra parte il riduzionismo dei media è fatto apposta per intruppare le coscienze, e i lettori reagiscono alle novità con i soliti interrogativi: «Saranno comunisti? Fascisti? Antiberlusconiani? Girotondini?». E non sempre serve rispondergli che chiunque può essere quel soprassalto, firmarlo come vuole, o anche non firmarlo affatto. Se di simbologia ci si può servire, allora a Nico e agli altri sarebbe piaciuto mostrare al lettore l’immagine d’un Davide biblico: ma non la testa di Golia, bensì con quella cartacea del boss finito sui muri.
Prima o poi -Nico e gli altri lo sanno- verrà il giorno in cui dovranno ripartire, come tutti gli altri dividersi in una diaspora forzata, come chicchi di un rosario frantumato in mille pezzi. Ma anche allora non saranno vaccinati del tutto, o esentati dall’ascoltare quel richiamo. L’inquietudine vera e feconda. Quella rimarrà.

Milano, 12 aprile 2008
pubblicato su «Queer» n°153, supplemento di Liberazione, 13 aprile 2008.
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 di Esther Grotti

Zoria

Sua Signoria

permette?

—

emersa

da rimasugli di memoria

sporca e regale come sempre

mi inviti urlando

gentilmente

di servirti un vassoio

di carta per i tuoi sogni possenti

da disegnare tutti d’un fiato

—

mi inerpico nei bar

e nelle panetterie

a cercare la tela da te preferita

con due scatolette per i gatti

che albergano il cemento

insieme a te

regalmente

gattescamente

—

anche oggi

non sono una mignotta

ma una serva bionda alla tua follia

quanto mi manca oggi

Zoria

la tua follia

che faceva di

Viareggio un’opera d’arte

più del liberty

più del carnevale

più della lecciona del mare

—

cammino oggi

nel freddo che taglia la memoria

Zoria ancora fossi

Zoria

ancora amica

mia

(Immagine: Peter Blake – Untitled, 1997)

Agli occhi umidi degli uccelli, occhi speciali che possiedono coni che più degli uomini sanno distinguere i colori, a quegli occhi larghi che sanno riconoscere persino tra i vapori che salgono dalla terra i colori dei sogni degli uomini che il sole ha seccato lasciando loro soltanto il respiro pesante, vapori che vanno a ingrossare le nuvole nel cielo lontanissime dalla terra, agli occhi di uccelli migratori che hanno preso il volo da piste inospitali per una navigazione verso sponde mai viste, a quegli occhi che seguono le nuvole gonfiarsi come una pasta appetitosa e poi si rivolgono verso i territori che stanno lasciando, a loro appaiono sottili spaccature nella terra tracciate con il filo a piombo.
A quegli occhi schierati in parata che inseguono il presagio di luoghi leggeri e caldi appaiono tra le fenditure di sotto i miraggi dei colori rosati della sabbia.

Invece siamo strade. Grigie strade.
Ci allunghiamo tra case, ci incrociamo ad angolo retto, ci ripetiamo in una scacchiera poggiata sulla campagna come una tovaglia da picnic.
Non siamo strade per il viaggio. Non andiamo da nessuna parte.
Tu ci vedi oggi in questa mattina di fine anno, con l’aria che il gelo ha scolorito calarsi tra i cornicioni e spinta da un vento di traverso avvolgere le nere impalcature degli alberi superstiti fino a spezzettarsi tra gli infiniti rami come pezzetti di carta. E poi bagnare la nostra pelle scabrosa.
Tu qui puoi solo girovagare.

Ma noi abbiamo visto crescere sui nostri fianchi le case. Una dopo l’altra come in una storia a puntate occupare i lotti quadrati immergendo nel suolo le punte cementizie delle proprie radici con la forza del tuono quando rompe il silenzio, e spazzare via i peschi viola fino a sollevarsi nel vuoto come un iceberg capovolto.
Abbiamo visto noi stesse avanzare metro dopo metro come una faina acquattata al suolo e divorare i colori dei cavoli e gli spruzzi dorati dei fiori di zucchine.
Il nostro dorso sassoso e inzaccherato si è ricoperto pezzo dopo pezzo di una pelle nera. Abbiamo sentito il raschio della tavola di legno che distendeva il pigmento fumante e il peso del rullo di ferro, tra la soddisfazione degli uomini fermi a guardare.
E poi quegli stessi uomini hanno tagliato la nostra pelle e ricucita.
Ci siamo avvicinati sempre più alla città schierata come una famiglia trepidante sull’uscio e rassegnata all’invasione. Incuranti siamo andate avanti. Come pezzi di ferro incandescenti ci siamo infine saldati.
Abbiamo visto lo spazio finire.

Tu pensi a una fondazione, un disegno, una sapienza, qualcosa che contenga una coerenza. Non è così. Roba da poveri. Altri tempi quando gli uomini smazzavano per costruire soltanto la casa e l’uomo incurvato con la falda del cappello piegata sulla fronte, la barba tante linee nere come parole su un foglio di giornale – hanno ammazzato il giovane presidente americano si leggeva sul giornale che avvolgeva il pane imbottito di peperoni succosi – l’uomo posava in terra la cardarella vuota e col dorso della mano sollevava di un’ombra il cappello per togliere via la crosta di sudore e polvere. Sui basoli della strada i cerchi ferrati dei carrettoni martellavano come su un incudine, la bestia tra le sponde di legno perdeva fieno. Nel vicolo davanti alla bottega del pane le mosche sbattevano impotenti sui fili di plastica della tendina di mille colori.
Roba da poveri, i due giovani, lui ha la testa ricciuta e lei due occhi grandi, seduti sotto il fico guardano soddisfatti la cucina dove mangeranno e il resto della casa. Lì mettiamo la televisione.
Decisamente roba da poveri. Intonaco e basta.
Vedi là il tempio. La sua irritante parodia. Le gru appostate proprio qui hanno posato sul fronte colonne cave e poi pompe gocciolanti hanno versato cemento. E sopra timpani improbabili.
Abbiamo visto piantare palme dal tronco di sfoglie dove una volta c’erano le nespole.

Tu sai che sotto la punta di un iceberg affondate nei freddi mari galleggiano nascoste masse di ghiaccio profonde centinaia di metri. Una specie di intimità nascosta. Come un uomo che custodisca le proprie riserve. La sua cantina inaccessibile. Lo sai che ci sono cose che gli uomini vogliono per forza tenere solo per sé e non spiattellarle davanti a tutti. Come fanno questi stucchi, colonnine, capitelli, losanghe di pietra e quant’altro ciarpame. E sono pure false. Come puttane in una città di mare. Il tempio. Non sanno cosa è il tempio, cosa custodisce come uno scrigno silenzioso. Senza insuperbirsi mai della sua grandezza. Qui la protervia della finzione esce allo scoperto come verità di una condizione. Che non c’è. Veramente non c’è se non nel riflesso della televisione. Credono questi uomini senza pensiero di personalizzare il viso della propria dimora, ignari di essere avvolti nella massa come in un mantello. Tenuti lì come in un barattolo.
Così diverse, sono tutte uguali queste case.
Tu non lo sai, ma si udivano tra i cantieri recintati dalle lamiere ricoperte di manifesti, avvisi alla città e offerte del supermercato, le voci di uomini col dorso brunito dal sole mentre piantavano picchetti, salivano su ponteggi malfermi, piegavano ferri e gettavano cemento.
E su esse altre voci più roche dare ordini e poi mostrare a mogli ruffiane e bambini distratti dallo squillo del cellulare la casa che avrebbero abitato.

E poi abbiamo visto questi uomini scolorirsi e ritirarsi nei propri recinti come si ritira la luce alla fine del giorno dai cavalcavia anneriti dalla sera, dalle fabbriche chiuse, dagli alberi spogli. Rimanere racchiusi in una bolla remota, un sacco colmo di cianfrusaglie, lasciando a noi strade lo spettro di un paesaggio deserto. E dopo uscire racchiusi in automobili dai vetri scuri come palombari.
Vedi anche tu che sul nostro dorso passano ora soltanto automobili. Altre sono ferme sui bordi. Non ci sono bambini che giocano, non ci sono giovani che tornano a piedi in casa. Vedi anche tu questa patina straniante che si stende intorno come un’irrealtà rarefatta. E vedi anche tu che quando una figura umana appare, quasi un’incongruenza nel disegno, porta sul viso il sorriso di un defunto. Lo vedi tu e nessun altro, dissimulato com’è tra gli abiti alla moda.
Vedo.

E mentre vado verso uno sbocco, oltre lo stop e oltre la strada grande che mi porterà fuori di qui, due uomini ravvolti in giubbe imbottite schizzate di cemento stanno legando pannelli di lamiera alla rete che richiude un altro grande pezzo di campagna dove rare foglie colore del miele resistono sfibrate al vento attaccate ai rami degli ultimi tigli.
Fanno un lavoro minuzioso piegati ad annodare il filo di ferro e a spezzare le cime con le tenaglie, hanno gomitoli di filo imprigionati in un nastro rosso e berretti di lana calati sulle orecchie.
Al centro un albero spoglio allunga il suo tronco divaricandosi una volta, e poi ancora in cento braccia. Le punte estreme ricadono sotto il peso dei mille rametti come braccia stanche. Ho la mia città già assediata alle spalle e davanti oltre la recinzione che si materializza, oltre la campagna, ancora il profilo delle prime case di un altro paesino, le parabole le canne fumarie i torrini delle scale.

Metto a fuoco e distinguo un’antica pietra miliare e proprio a partire da essa tra lembi di terra trascurata ormai dalle semine le orme dei vecchi tratturi che trattengono disperati la terra secca scrollata dai passi di tutti i contadini che li hanno attraversati prima di cedere battuti e condannati a ricoprirsi di una bava di asfalto.
Passerò di qui e troverò ogni cosa unita in un unico mortale amplesso.
Mentre invoco una moratoria, qualcosa che blocchi il manovratore, un pezzo di ferro maligno infilato nella rotella dell’ingranaggio, mentre immagino una delicata colata di bianco che ricopra ogni intemperanza, da un cancello esce a retromarcia veloce come un insetto una piccola macchina che mi crolla nel fianco.
Come uno schiaffo.

di Paolo Esposito

I problemi dell’agro aversano sono tipici di tutto il casertano e il napoletano, ma ad Aversa e dintorni appaiono con una più netta evidenza, soprattutto perché si vive come se tutto andasse bene, come se tutto fosse nella normalità. L’illegalità diventa la regola, ma c’è chi tenta di combatterla offrendo un’alternativa, tentando di far riemergere questa zona da una cappa di problemi ancestrali. Inesorabilmente però si trova a cozzare con gli interessi della stragrande maggioranza.

E’ difficile che qualcuno decida di impegnarsi per la propria città senza avere secondi fini, per cui le iniziative di chi vive nella cultura della legalità vengono bloccate sul nascere dagli altri. L’inferno a pochi passi da Roma, così è stato definito l’agro aversano in un articolo apparso tempo fa su Sette, è ormai quella parte di provincia casertana agli ultimi posti in Europa per qualità della vita. Una colata di cemento che stringe Napoli in una morsa, tra discariche abusive, paesi anonimi cresciuti abusivamente coi soldi per la ricostruzione dal terremoto in Irpinia.

In queste terre senza identità in cui sopravvivono macerie normanne e memorie rurali non c’è più differenza tra legalità ed illegalità. Come in un supermercato del crimine e dell’arte dell’arrangiarsi, per guadagnarsi da vivere non restano che i traffici illeciti, tollerati dalla polizia (spesso corrotta) come la falsificazione di prodotti di alta moda o la vendita delle sigarette di contrabbando controllata dalla malavita.

Le scuole sono deserte: i bambini preferiscono vendere i fazzoletti ai semafori o fare i cavalli che portano a destinazione la droga. Guidano l’auto a dieci anni; fanno la fila ai botteghini dell’ippodromo; non c’è da stupirsi se i più poveri vengono divorati dai topi in tuguri dove sopravvivono con un esercito di fratelli e se l’assistenza sociale è nelle mani di pochi operatori senza mezzi o di istituti religiosi che ricevono cospicui proventi speculando sulla disuguaglianza sociale.

In un contesto come questo, purtroppo, passa quasi inosservato dai media anche lo scioglimento di un consiglio comunale per infiltrazioni camorristiche come quello di Casaluce. Come sempre, ancora una volta i più sono stati pronti a dire “io lo sapevo”, magari sono gli stessi che avevano dato piena fiducia all’amministrazione; altri hanno preferito tacere; altri ancora hanno scelto di vociferare dietro gli angoli dei corridoi del comune.

Si può pensare che dopotutto si tratta di un caso isolato, ma le notizie riportate dalla Gazzetta Ufficiale n° 181 del 5 Agosto scorso non sono confortanti e presentano un altro caso a dir poco anomalo: “Visto che il consiglio comunale di Casal di Principe, rinnovato nelle consultazioni elettorali del 25 maggio 2003, è composto dal sindaco e da venti membri; considerato che nel citato comune, a causa delle dimissioni contestuali rassegnate da undici consiglieri, non può essere assicurato il normale funzionamento degli organi e dei servizi; ritenuto, pertanto, che ricorrano gli estremi per far luogo allo scioglimento della suddetta rappresentanza, il Presidente della Repubblica decreta lo scioglimento del consiglio comunale di Casal di Principe e la nomina del commissario straordinario”.

Bastano undici consiglieri che si dimettono perché la notizia passi ai giornali come un normale “scioglimento per motivi politici”, ma la situazione ci fa riflettere. Ancora prima, nella settimana tra il 16 e il 23 Luglio, al comune di Casapesenna si insediava una commissione d’accesso per provvedere ad una serie di controlli per sospetti di infiltrazioni camorristiche anche in questo comune.

Diamo ora un’occhiata ad alcune fonti del Ministero dell’Interno che si riferiscono alla Provincia di Caserta: alle scorse politiche si è recato a votare il 79,1% della popolazione. E all’ultimo Referendum, quello sulla Costituzione Italiana, che più di tutte le altre elezioni sarebbe dovuto interessare alla collettività? Per quello in cabina si è recato solo il 38,1% con una media nazionale che superava il 53%.

Passiamo alle ultime elezioni comunali: a Frignano si è recato a votare l’83,7%; a Gricignano il 90,6%; a Orta di Atella l’83,1%; a Parete l’85,1%; a San Marcellino l’86,8%; a Succivo l’84,2%.

Perché rispetto a un Referendum alle politiche troviamo una così alta percentuale di votanti, in modo particolare per l’elezione delle amministrazioni comunali? Da questi dati traspare, purtroppo, che è ancora vivo il fenomeno del clientelismo, mi riferisco alla stretta connessione tra camorra, politica ed istituzioni.

Partiti, politica e clientelismo nella nostra terra hanno viaggiato e continuano a viaggiare sempre insieme e la responsabilità non può che essere della vigliaccheria e dell’immoralità della politica, che fa affari, che cerca il consenso, che fa finta di non vedere, costi quel che costi.

Dal 1991 (anno in cui è stata approvata la normativa sul commissariamento delle amministrazioni infiltrate) al 31 maggio 2005 sono stati 135 i Comuni sciolti per infiltrazioni di tipo mafioso. Alcuni di essi hanno subito il provvedimento più volte, facendo contare 152 esecuzioni. La Campania è la Regione da sempre in testa alla classifica, con 59 Comuni; seguono Sicilia (36), Calabria (32), Puglia (6), Basilicata (1) e Piemonte (1), unica regione del Nord Italia ad essere stata interessata dal fenomeno.

Negli ultimi tre anni sono state però soltanto tre le Regioni colpite: in testa la Calabria (9 Comuni), seguita da Sicilia (5 Comuni) e Campania (3 Comuni). In base alla distribuzione per province, capofila risulta quella di Napoli (33), seguita da Reggio Calabria (20), Palermo (18), Caserta (17). Ma nell’ultimo triennio è la provincia di Reggio Calabria a contare il maggior numero di Consigli comunali sciolti. Nel 2004, in particolare, attentati e intimidazioni a danno di politici, amministratori e imprenditori sono aumentati.

A differenza dei casi registrati in Sicilia e in Campania, i Comuni calabresi in questione non erano mai stati toccati dal fenomeno e hanno avuto vita più breve rispetto a quelli delle altre Regioni: nella maggior parte dei casi, infatti, per l’applicazione del provvedimento di scioglimento non sono trascorsi più di due anni dalle elezioni amministrative.

Ma le giunte comunali non sono le uniche istituzioni ad aver subito l’onta dello scioglimento per infiltrazioni camorristiche. Nell’ottobre del 2005, infatti, fu sciolta l’ASL Napoli 4 che comprendeva 35 comuni suddivisi in 11 distretti sanitari per i comuni di Poggiomarino, Casalnuovo di Napoli, Nola, Marigliano, Roccarainola, San Giuseppe Vesuviano, Somma Vesuviana, Palma Campania, Volla, Acerra e Pomigliano d’Arco, per un bacino di utenti di circa 600mila abitanti.

Altri Comuni sciolti, tra il napoletano e il casertano, nel corso degli anni ’90, sono stati Afragola (nel 1999); Portici e a seguire una serie di Comuni sciolti ognuno due volte: Casandrino; Casapesenna; Casal di Principe; Grazzanise; Nola; Poggiomarino; Pompei; Villa di Briano. Poi ancora abbiamo il recentissimo caso di Melito, sciolto il 22 Dicembre 2005, mentre sempre nel Dicembre 2005 il Comune di Pozzuoli è stato commissariato per sospetti di infiltrazioni camorristiche. Il 23 Luglio 2004 era stata la volta invece di Marano e nel 2003 quella di Frattamaggiore.

E intanto il giornalista Roberto Saviano, già autore di Gomorra, libro-inchiesta su un territorio atipico, in cui una consistente massa preme ogni giorno per entrare nel mercato imprenditorial-criminale, considerato unica fonte sicura di vita e sostentamento per la propria famiglia, torna a far parlare su L’Espresso della sua, della nostra città. Perché quando si parla di Napoli si parla di Aversa, Casal di Principe, San Cipriano d’Aversa, Casapesenna, e non solo.

Una grande fetta della Provincia di Caserta contaminata dalle “attività imprenditoriali” di gente in giacca e cravatta. In molti si spacciano per politici, ma poco conoscono del vero significato di questo termine. La stragrande maggioranza dei politici qui lo fa per soddisfare gli interessi propri e dei parenti e amici che li hanno votati. A volte ci chiediamo come mai almeno il 90% dei nostri politici qui si occupino di edilizia, è possibile che sia l’unica fonte di guadagno? Si, l’edilizia fa da trait d’union tra l’attività dei politici e quella della criminalità organizzata, con dei Piani Regolatori che esistono solo su carta e le nostre città che, ormai sommerse da palazzi, non respirano più.

Se negli anni ’90 la camorra uccideva oggi si occupa, tra l’altro, di un’attività redditizia che, sulle prime, mostra una parvenza di regolarità, di normalità. Questo è ciò che ci spaventa!  Tutto è ritenuto normale, nessuno fa nulla e la nostra terra continua a sprofondare nell’inferno più assoluto

A questo punto ci domandiamo a cosa servano tutti questi convegni in pompa magna, a cosa serve aumentare il numero delle forze di polizia, a cosa serve discutere ancora di ciò se non cambia la mentalità della stragrande maggioranza delle persone che vivono qui? Noi pensiamo che non cambierà mai e non siamo certo pessimisti, ma realisti.

Leggendo i commenti all’articolo di Saviano su L’Espresso la nostra attenzione si è concentrata su uno, crudo, amaro, ma reale, di un ragazzo che si firma “Sabalota”: “Mi viene da piangere, solo da piangere. Tengo 22 anni, sono di S. Giovanni a Teduccio, sono napoletano e non posso essere qualcosa di diverso, mi viene di alluccare, solo di alluccare. Tengo voglia di una vita normale, di una passeggiata normale, di essere un giovane occidentale. Mi viene di scappare, solo di scappare. Ma tengo pacienza e nun me ne vaco, nun me ne vaco, me acciressero, ma nun me ne vaco!!! Napoli, quanto vorrei lasciarti, ma mò restare è una questione di principio!”. La nostra terra è anche questo, dicevamo, l’inferno a pochi passi da Roma.

Vedi anche la prima parte dell’inchiesta