La prima è venuta così in sonno, poi l’ho sistemata da sveglio. La terza e la quinta erano fatte così. La quarta era così. Sì, era così.

orsola puecher — Wed, 02 Jul 2008 05:00:37 +0000

di Adelelmo Ruggieri

Scala

Ormai quasi cieco la mia visione si fece crepuscolare, inevitabilmente.
Stacchi di scuro dividevano i momenti della mia vita, ma l’ascoltavo
meglio così la vita. Ero un carpentiere. Avevo costruito una scala,
e mentre la costruivo la salivo. Ora stavo in cima mezzo cieco,
ma un po’ ancora ci vedevo. Fu allora che iniziai a capire le cose
tutte quante su di uno sfondo azzurro, e l’azzurrità proteggeva
l’innocenza del bianco, elideva lo scuro e l’oscuro. La scala era fatta
per scendere fra i bagliori di tutti i balconi. Ero stato prudente a non
gettarla via da me. Mi aspettava una barca dove non stare più straniero

La scala

Quasi cieco la visione si fece crepuscolare
Stacchi di scuro dividevano
i momenti della vita ma l’ascoltava meglio
così la vita

Era stato un carpentiere
Aveva costruito una buona scala
e mentre la costruiva la saliva

Ora stava in cima, mezzo cieco, ma un po’
ci vedeva e non aveva gettato via la scala da sé
Ora iniziava a scenderla

Rotella

Ai piedi del Monte, è lì che sorge Rotella
L’attraversano un piccolo fiume e un torrente
Sta da secoli lì con il nome di ora
Tutt’intorno ci sono i calanchi
Ci sono i vulcanelli

A sud il Monte si spezzetta, si dirupa
Vi nascono ginestre

Stiamo distesi sotto una roverella
Penso ai vulcanelli di Rotella
Alle ginestre

Spartiacque

Sono dieci anni – anno più anno meno che conta –
che giro senza sosta in questa stanza,
che sposto il suo confine.

Ma quando si prova a dire di un sé non è mai lineare
lo spartiacque, con le ombre di ieri in conflitto
continuo, e accanto le cose quotidiane in secondo piano,
in terzo, in quarto. Così via. E in tutta questa apparenza
traballante i giorni a venire.

Sono dieci anni che cammino per questa strada impervia,
ed eccomi in un’ombra di porto a guardare i tuoi capelli,
ad ascoltare le tue parole.

Dipendenza cellulare

Ieri ho faticato forte a non chiamarti
Me ne stavo lì come un adolescente compulsivo
a digitare messaggi lasciati a metà

Tenevo in tasca il cellulare. Lo tenevo
presente a me stesso come la mano come le dita
quando da diverso tempo non stanno in azione
La chiamano “dipendenza da cellulare”

Poi mi sono detto, più forte che potevo
che bisogna ammettere a se stessi sempre e per intero
come stanno le cose per capirle per schiarirle
e ho guardato in quella mia tribolazione
a non chiamarti, l’ho chiamata “dipendenza cellulare”

Ti chiamerò per scambiare due parole semplici allora
quando i giorni a venire saranno meno incerti di ora

maggio giugno 2008

cieco – NAZIONE INDIANA

La prima è venuta così in sonno, poi l’ho sistemata da sveglio. La terza e la quinta erano fatte così. La quarta era così. Sì, era così.