lirico – NAZIONE INDIANA

Callimaco – Epigramma

daniele ventre — Sun, 10 Feb 2013 00:39:33 +0000

trad. isometra di Daniele Ventre

Io lo detesto il poema del ciclo e nemmeno la via

dove s’affanna su e giù fitta la folla mi va.

Spregio l’amante che in giro si dà, mai da pubblica fonte

bevo, le volgarità tutte mi nauseano.

Bello, oh sì, bello, o Lisania, sèi tu, ma già prima che a voce

l’abbia gridato, ripete eco: oh, ma tuo non è più!

Inedite

daniele ventre — Fri, 08 Feb 2013 21:09:07 +0000

di Daniele Ventre

Sarebbe dolce salpare seguendo i sussurri piani

tra fuochi lungo le rive d’oceani e cuori di palma:

cullati su un legno lieve abbandonarsi alla calma

piatta dell’onda tranquilla fra scie di sogni lontani.

Ma il gioco si chiuderebbe secondo il copione antico

degli albatri zoppicanti fra risa di marinai

fenici (alla fine muti fra allegri canti di lai

inghiottirebbe noi tutti ingordo il gorgo lubrico).

Mi chiedi poi se le voci

sappiano prendere norma

e carne viva fra l’ombra

disintegrata dei volti.

Io non lo so: ma tu centra

la forma e le circostanze

abita le vicinanze

contro la fuga che qui ti decentra.

Riprenditi le ragioni

e le parole rimosse:

poco ci importa dei topi

qui partoriti da cime terremotate e percosse.

Il numero che vi seduce

è forse solo un gioco strano

di consonanze, un tempo umano

scandito all’ombra che ricuce

il tessuto stanco dei mondi.

Eppure non sai la carezza

che ritma i sussurri profondi

del vento, che spettina i rami

contro il senso fatuo che trami,

contro la farsa che ti spezza.

A volte nelle scorie del trascorso

riconosci un residuo di ragioni

segnate nella forma del rimorso.

Nella scelta che adesso ricomponi

con le rughe tracciate sul tuo volto

dal tempo cerchi senso alle visioni

che in figura ti mutano all’ascolto

del silenzio e alla voce che l’angoscia

ti sussurra dal buio che t’ha avvolto.

Così sogguardi la pioggia che scroscia

lungo le sbarre liquide dei vetri

vittima del tuo giorno che t’angoscia.

E in quel tuo giorno raggricciato impietri,

o forse ti dischiude orma e spiraglio

la ragione leggera degli ipetri.

Così gli incerti luccichii d’abbaglio

ti rendono meschino all’occhio quieto

che ti carezza in turbini di maglio.

E forse meglio ti sorride il lieto

trascorrere dei giorni senza ruggine

e senza questo interrogarsi vieto

che ti macera dentro: tu rifuggine

l’incanto che s’avvita attorno al nulla

per vita che il destino orba, tu fuggine

l’inutile rovello che ti culla,

lasciati vivere al giorno che viene

e al caso che nei dadi si trastulla

per paradosso e scandalo alle scene

che irridono sé stesse e la commedia

battuta al ritmo alterno delle vene,

al polso delle attese che t’assedia.

Nel tempo che scorre uguale ascolti le strane ragioni

che gli uomini inventano ancora per credere che abbia effetto

il suono di troppe voci sull’ordine senza spiragli.

Sì forse potresti ancora ascoltarla, un’eco di forme,

nel cupo silenzio dei grumi di materia senza ragione,

se solo si avesse il senso e il pudore di non credersi unici

padroni di qualche vero o di qualche formula arcana

che gli altri (gli sciocchi!) non hanno, gli altri, che seguono il tempo

secondo la loro specie.

Ma non crederci che la parola

sporca, gettata in un angolo ti dia la patente del vero

(per tua benevola sorte) o qualche misura del bello,

se intanto di là dai gridi fiochi di pazzi e giullari

il tempo ricorre uguale e così la favola antica

che scandisce il segno al declino.

Così la parola vuota,

la voce limpida e astratta, che non sa riempirsi di corpo,

si tende sul corpo scabro delle rocce con nudo tessuto

di rete sdrucita dall’onda. Si perde su nubi impalpabili

e su grumi lievi di nebbia, e ancora tutto la sfugge:

il senso dell’erba ingiallita e dell’iride d’acqua e benzina,

il senso degli alberi fiacchi lungo i viali d’autunno

la ragione dei passi stanchi che i viali d’autunno ascoltano,

adesso che rughe assorte ti scavano dentro la mente.

Callimaco – Aitia – Prologo dei Telchini

daniele ventre — Mon, 04 Feb 2013 21:03:35 +0000

Sempre i Telchini, che mai della Musa furono amici,
rozzi che sono, sul mio canto rimuginano,
solo perché non lo tesso continuo un poema che narri,
lungo migliaia di versi, o delle imprese dei re
o degli eroi primigenii, ma in piccolo spazio mi volgo,
come un bambino -e non ho pochi decenni d’età.
E tuttavia voglio dirlo, ai Telchini: razza spinosa,
roderti il fegato è ormai l’unica tua abilità:
so che i miei versi son pochi: però la Tesmòfora trae
una gran quercia per gran tratto, opulenta com’è.
Delle due opere, quanto Mimnermo è soave, i suoi carmi
brevi, non certo la gran donna, ce l’indicano.
Dalle correnti d’Egitto ritorna alla Tracia stridendo,
come del sangue pigmeo s’è compiaciuta, la gru:
Contro un guerriero dei Medi lontano i Massàgeti un dardo
scaglino, ma gli usignoli hanno più miele così.
Trista genia dell’invidia, perdetevi, non con un’asse
persica, con la poesia l’arte si misurerà.
Non pretendete da me che vi sforni un ampio e sonante
cantico: il tuono non è compito mio, ma di Zeus.
Subito, appena posai per la prima volta sul grembo
le tavolette, con me lui, il Licio Apollo, esordì:
“Sempre, mio degno cantore, l’incenso il più ricco che puoi
devi portarlo e però tenue la musa sarà.
Mi raccomando con te, non seguire strada che i carri
schiudano, non per le stesse orme degli altri, non tu,
spingerai il cocchio, o su via distesa: anzi, lungo tue vie,
anche se ne scorrerai strette, precipitati”.
Io gli obbedii: noi cantiamo per chi la canzone sonora
delle cicale e non già ragli asinini ammirò.
Altri sollevi schiamazzo, in tutto alla bestia orecchiuta
simile: io come il lieve essere alato sarò:
sempre vecchiaia e rugiada io canti e così di quel cibo
rorido dal luminoso etere mi nutrirò,
mi svestirò di vecchiaia, che pari a quell’isola trina
messa su Encelado fiero, ostica soma è su me.
Macchia non v’è: i cari giovani a cui non obliquo le Muse
volgano l’occhio, canuti oh non li lasciano più.

Il trecentista da riporto

daniele ventre — Sat, 02 Feb 2013 15:34:39 +0000

di Andy Violet

Per te risulto antico e medievale

un vate con in mano piume d’oca

che scrive nottetempo a luce fioca

sulle pelli essiccate d’animale

non come te, scrittore minimale

anarchico poeta che disloca

i versi come vuole e per sé invoca

la morte di ogni regola formale.

Ristagno nei lirismi primitivi

un vezzo che al tuo gusto appare sciapo

nient’altro che conati compulsivi

di trasformare un testo in rompicapo

mentre tu hai conquistato quando scrivi

la sacra libertà di andare a capo.