Una storia a pezzi, il mondo che è finito e unica testimone una vecchia bambina che fa la Sirenetta intorno al globo domandandosi se sia davvero tutto qui. Oppure un viaggio a tappe, dove si oscilla continuamente tra il

dis-astro e la perfezione, il viaggio dell’umanità e delle cose verso la dissoluzione cosmica o l’involuzione dell’universo.

La Terra, limitata e condizionata dal tempo, dove il viaggio comincia; il Cielo, stato cuscinetto che assorbe le miserie del mondo e infine la Luna, sconosciuta e attraente, dove tutto finisce ma per ricominciare e come un metallo fuso si riforma, nel buio che fa sparire ogni cosa. E non resta che fingere che sia tutto vero.

Terra

la luna m’interruppe “troppo entusiasmo – disse non va bene
che tu non creda – continuò
che farti un giro senza gravità ti renda più leggera”;

la gravità del mondo avrei capito dopo

non era trasformabile in veste d’astronauta

*

e continuai come un elenco
a dire tutto ciò che mi passava per la testa:
le fantasie represse
i passi falsi già studiati
tutte le finte raccolte fino ad ora in una scatola

svuotata come al porto la mattina
coi pesci mezzi vivi e mezzi morti sulla strada

Cielo

non c’era carica né forza “eppur mi muovo”

dissi poi borbottando già in quel modo

neanche una chiave sulla schiena tipo bambola

facevo il carillon in carne ed ossa

giravo su me stessa
con asse al centro quella corda

poco più di kebab colava la mia essenza sulla terra

*

l’immagine era questa:
le nuvole sotto di me fatte a tappeto bianco tipo pelle polare
e il mio colore rosa pallido di pelle molle che da sotto lo bucava;
divenni così l’iniezione nel cielo
l’ago che da terra
forava ed apriva tutto il manto stellare

Luna

era la prima volta
che mi sentivo proprio nello spazio
aprivo e richiudevo le mie braccia
le gambe lisce come tazze
si aprivano nell’aria senza traccia di cammino:

facevo la Vitruvio distante anni luce
dalla mia gravità

testi tratti da Balena
Edizioni Prufrock spa, 2014

[…]

11

brilla se parla o canta
strilla se sa che manca muta bisbiglia
arranca la sua vocale ferma risale
aleggia nel suo silenzio il suono spento
aggiunge pochi rumori ai suoi fuochi
brucia rauca balena in parola oscena

12

parola oscena scivoli veloce
lungo la lingua e sbatti
fino ad uscire ascendi alla mia voce
se suoni al campanello della bocca
mi tocca dirti (come un rimedio)
tirarti fuori e renderti mio medium

13

mio medium mio sollievo
che lieve m’allieti estrai me da me
ma non sei tutto sai?
E il frutto del mio fatto
(e d’esser fatto infondo) è solo questo:
dove dici la voce l’assenza indìce

14

indìce ciò che intende
ma qui l’assenza è assente
quasi non si comprende
non c’è mente che la colga
non c’è voce che dia voce
a ciò che qui non c’è e si sente

15

“sente qualcosa?”
disse il medico battendo il martelletto sul ginocchio
ma io senza riflessi non sentivo affatto
mi diede un altro colpo a tradimento dentro l’occhio
e vidi il nero del suo scacco matto:
ora sentivo a stento il mio lamento

16

il mio lamento aveva un che
che mi scuciva
stava crescendo dentro bucandomi la pelle
se ne usciva
senza una diagnosi m’incamminai lagnandomi
con il pensiero pieno a bocca asciutta

[…]

di Roberta Durante

Roberta Durante, se vuole, frequenta la festa della lingua, e lo sa fare: ne ha dato prova nella piccola raccolta d’esordio (Girini), e in modo ancora più torrentizio in quelle che lei definisce «clipoesie» (al momento s’intitolano Livelli), alcune delle quali si possono fortunatamente ascoltare in rete, nella nenia avvolgente in cui lei stessa le dice. Sono radioechi, le «clipoesie», ci danzano intorno per identificare la sfoglia di carne che dovrebbe supporci contenuti, quando invece siamo imbozzolati altrove. La festa della lingua che ripercorre la soglia fra la veglia e il sonno è sempre una poesia del «tu», e se ripete «io» è perché ricerca nel «tu» il soggetto della sensazione. Vuole insomma ridestare il corpo, ricordandogli che è embricato a un altro. Qui, invece, c’è poco da dire: si punta al rebus del linguaggio (nel quale l’«io» puntualmente si smarrisce), al «bruco perfetto» (27), e si frequenta dunque più sfacciatamente il silenzio del sogno, quello che ci scorge ogni volta desti nel mare del senso, e armati di quell’unico remo che al più ci farà girare in tondo (29).

Dalla postfazione di Gabriele Frasca

6

vedo mille cavalli correre
corrono verso di me tutti bianchi e veloci
una macchia veloce di luce
io sono in mezzo alla strada immobile
con due cestini
pieni di carote

11

ero ferma immobile
quasi crocifissa
l’unico movimento dentro
il mondo che scorreva dal collo al piede
senza forza di gravità

15

mentre tiravo il sipario
un imprevisto un incubo
il rosso si era sciolto e il pubblico vedeva tutto:
non ci credeva più nessuno

34

forse di notte oppure una volta ch’ero stanca
fingevi di baciarmi forte
invece mi cucivi la bocca
ma bene senza mostrare il filo
37

di notte la luna e le stelle
si staccavano dai pinnacoli della Sagrada
quando tornavamo a casa
stavano tutte in cielo:
e i pinnacoli bastoncini di lecca-lecca finiti

53

riuscire a guardarti dentro
mi aveva tolto l’essenziale (la voce le mani)
ti aprii ancora un poco la bocca
in cerca del cuore: batteva!
mentre tu mi rubavi colle dita il nasino

presentano

POESIA 13 (E OLTRE)

Giovedì 28 novembre, presso la Biblioteca di Villa Mercede

(Via Tiburtina 113, San Lorenzo)

Dopo POESIA 13, lo scorso maggio a Rieti, il gruppo ESCargot ripropone la sua formula di lettura-ascolto, mettendo a fuoco nuovi autori e nuovi progetti editoriali 

17.30 Nuove collane di poesia: Nino Aragno «i domani», IkonaLíber «Syn», Tielleci «Benway Series»

          Intervengono: Andrea Cortellessa, Marco Giovenale e Giulio Marzaioli

          Leggono: Damiano Abeni e Moira Egan (testi di John Ashbery), Maria Grazia Calandrone (testi di Alfonso Guida e propri), Mariangela Guatteri, Giulio Marzaioli, Gilda Policastro, Laura Pugno (testi di Giulio Mozzi e propri) e Michele Zaffarano

          Coordinano: Francesca Fiorletta e Massimiliano Manganelli

20.30 Letture di Marco Caporali, Elisa Davoglio, Roberta Durante, Paolo Febbraro e Lidia Riviello

L’evento su facebook:

https://www.facebook.com/events/418589124936087/

ESCargot:

https://www.facebook.com/escargot.scrivereconlentezza

Più libri più liberi:

https://www.facebook.com/piulibri.piuliberi

Il flyer in rete: 

http://esc-argot.blogspot.it/2013/11/escargot-villa-mercede-28-novembre-2013.html

poesia a bocca aperta

sono passata all’alta voce (chè l’altra

                                         non me la sento)

mi metto un cuore in pace      senza senso

e tuona e sbatte e trema il tono tenta tutto

                                                e tace poco

         ghigno ogni tanto a vuoto

(ma senti mi senti?)  la voce che ho qui dentro

mi è un ordigno

e fuori campo dice che Tartaglio un po’ la corda

che trito le parole senza sosta

e faccio con le rime ciò che voglio qui sul foglio;

di stare zitta così  non se ne parla

non taccio

e in men che non si dica infatti caccio

in mano      la parola

che gesticola mi lega e il gusto sposa

         ma intanto io m’intano in tante tane

e tra le righe canto in questo modo

(per non sentire solamente il suono)

che sai mi butta un poco sottotono

                                               io che sono

così dodecafobica

resto senza  parole e scrivo strabica

le note quelle basse a pie’ di pagina

poi ipotizzo un momentino che poetizzo

         ma ci ripenso un poco      (e spengo i fari)

(ma vedi mi hai vista?) ho scritto tutto tutto senza

mani

* * *

matrioska

vado contro natura vedo scuro e scrivo

                                              più sicura

sparlo sputo inchiostro mai sragiono

sono in me sono in me sono in me       super-me

rimo su per giù      gesticolo di lingua

                     faccio giochi gutturali

testicolo di testa   dico sì dico no se no

                      sposto parole a posto

sgrammatico se è troppo statico

e tolgo il doppio strato arrostito andato

schiantato

riscontro artrosi d’animo

gentile un po’ senile babelico infantile

d’impolso tiro il sasso rompo l’osso poco sacro

                                     e il masso scasso

mi resto in mano e in alto mare

calmi gli altri gli arti gli alti

                                    mi alzo anch’io

ma annaspo affogo e mi ricordo son di legno

che galleggio fino al segno

 della fine che fa STOP

 * * *

instanza

resto in piedi coi piedi

    (e con le mani in mano)

mi hai scucito le briglie ai vestitini

e me ne sto

precisamente nuda (non un filo

coperto)

si alza un poco la fronte

                             (il naso lo lascio dov’è)

e la mano in bocca non è

la mia

mi tengo qualche voglia

                                       per l’inverno

(e qualche maglia

                                 per non essere rosa carne)

 * * *

strada a senso unico

mi frammento anch’io se voglio. voglio

penna      pausa           lamento

abito (se voglio) senza tracce

in ciabatte

e lotto di classe                        in classe

riporto (provo) la scrittura

dalle strade al libro

e allontano il contenuto cattivo

a parole però sono forse un po’ poca

               una

                   (troppo poca una parola)

ma ho il cuore dentro

                         (pure col cappotto)

chi mi trova per strada mi vede sfrontata

di fregi          finestre colonne cornici avancorpi campate

                ma non sono sfacciata facciata intonacata

piuttosto mi sento navata

 * * *

sprigionare

com’è quella questione dell’anima e del corpo?

          cogito e vomito e interrompo il coito

l’anima se vuoi mi contagia

                               la memoria e la storia

ma sulla morte  torniamoci dopo

che ora                  come dire

                                 mi fa rabbrividire

e allora tiro su questa zip

   mi chiudo la tuta

e tengo tutto dentro

 * * *

tuta rosa

nasco    quasi   casco   al     mondo    vasto

vedo    stanco       piango     nudo     dormo

subito  torno zitto   poco       poi   rigurgito

distinguo   pianopiano piede    naso(storto)

e mano                           peso lordo  quattro chili

(compreso un ciuccio)         ciuccio ancora

un poco   mi distendo  cresco poco e gioco

dondoli  e bamboli    niente ancora  dentini

bianchini piccolini piccole culle coi piedini

colle scarpe con lo stretch         vado avanti

                                  e non cammino

 * * *

l’anno corre

ho l’orologio sregolato

e il mio tempo è caduto

il cuore ha un suono

e l’uomo muore

non batte più

le ore

 * * *

metrittica 

non

 mi ci metto

 neanche

a scriverci

 terzine belline

e ballate e quartine

non mi cimento ho detto

ci metto una cimasa e presto scritto

ho messo a  questo trittico un po’ storto

la cima che gli devo di diritto

ho un’opera un po’ povera un po’ vera

ma poco pia e poco rea e stasera

meglio che sia più mia che tua

che c’ho le braghe in tela

giusto ormai siamo in mezzo

e in mezzo ci sta la verità

ma questo mezzo non è più giusto

e allora tanto fa’

sbaglio forse e mi disgusto

 e salto con un balzo e un nastro a sarto

al terzo benedetto palo e in frasca al fresco

con quest’asta da ginnasta

mi trovo qui per caso quasi a naso

capisco su per giù di stare sotto

nel fitto sottobosco e non mi scotto

ma scosto muschi e arbusti in spazi angusti

e gusto funghi e frutti porcini

e roseti canini e pungitopini

e sento puzza un po’ di piedistallo

rimango in piedi  anche se ballo o sbaglio

mi faccio un pediluvio un nudifragio che resto

nuda in cuoio e in cruda sella

quasi dimenticavo

la  predella

 * * *

cataletto

mi schiodo dall’incubo sono le sei

             (o forse più mi schiudo

                                 se mi cova un sogno)

mi accendo gli occhi con due dita:

ed ora  legno poco

* * *

serpi e porci

resto nei cipressi a sfogliare giornate

              e ad ascoltare in rime sparse il tuono

e vedo passare passanti vestiti in bachi da sera

              e io bruco molle di seta

combatto controcorteccia e vedo la stessa fine

              come serpe mi mangio la coda

e ritorna l’uguale il maiale

              e leggo sui miei tronchi incisi

porchesìe d’amori d’autori finiti infiniti

* * *

durante

se questi qui sono i tuoi fiumi

chiudo gli occhi e col tuffo mi ci ficco

e se mi tocchi dentro

                            mi ci bagno

ma tutto dura il tempo di un momento

e tendo quest’orecchio e un’eco sento

ed ecco cos’hai fatto mi sei venuto in mente

e io non ci resisto ma per niente

mi manca un mezzo fiato allora insisto

e il tempo tanto breve si è allungato

e tutto circa quasi mi è durato

il tempo relativo di un gelato

 * * *

Inediti

ma che peccato!

ti prego cogli occhi ché nei miei ginocchi ho gli specchi (dell’anima)

e se mi ci piego la schiaccio la faccio a pezzetti

ma ascoltami (sii tutt’orecchi) ti prego mercante e come ti prego

                        e mi dolgo per questi peccati azzeccati commessi

                        che credo (che spero) di averli rimessi a posto

                        composti da dove li ho presi di frodo

ma allora se c’era in dispensa la gola nel letto a due piazze l’accidia

                                                                                            e lussuria

ma allora in principio è la fine (che razza di storia sublime)

e tu mi modelli i modelli più brutti ma a tua somiglianza più belli

                                   ci dici puntandoci il dito (ma con poco tatto)

                                                    quest’uomo che ho fatto è fottuto

                                                                                             è finito

* * *

esercizi di

mi riproduco dico (non alla lettera alla lettura sì però)

ed organizzo linee piane ma in longitudini lontane lontanissime

(che meraviglia! sono capace credo

come tutti di scrivere del sì e del no

ma sullo stesso foglio)

ma ciò che ho facendo ciò

riduce numerate risme in sismiche rinfuse

e poi refuse restano se lascio a terra le parole sfuse

che uso io così come mi pare

mi piace pareggiare da morire rido da mal di pancia e ti ridico

la faccia ci rimetto a fare rime

che col poemetto sento il botto dentro

e dalla bocca vomito parole

e a ventre aperto poi le metto al sole e non m’invento niente nossignore

ma gioco quello sì

tutte le ore:

 *   *   *

vita da scacchi

al passo muovo ferma il mio piedone

sconquasso a spasso qua tra un quadro e l’altro

                                                                           qualsiasi cosa tocco la sbatacchio

non faccio apposta a farmi questa strada

                                                                  squarcio ma senza spada il canovaccio

                                               dov’è segnata a punti la mia vita

                        e viva vivo io questa commedia

che fatta ad arte a me però preclude

                                                         la parte dove attore non ha tregua

 *  *  *

tempi belli per la poesia

penso allo specchio lucida delle mie brame ludica rifletto il mio difetto:

scorgo nell’occhio orbo il fiocco cieco legato stretto

sento col naso storto nell’orto marcio l’odor d’arancio

e con la bocca la mia ristretta che lecca l’acido m’infradicio (ma tutta d’albicocca)

l’orecchio mio non sente il coccio rotto si drizza erto su sé sente le note

se solo se la sente di dar voce

a cose a caso prese a terra poi mangiate

poi cresciute nella testa

sotto forma tanto nota un po’ poetica

* * *

stato

della coscienza mia (che tanto cerco)

            intenta alla ricerca scopro infondo

                                                      che tutto torna (dico proprio a cerchio)

ed è così che scorgo lo sgomento

                                     alzo il lenzuolo e vedo solo questo:

            di venti e passa ore

                                           (colte al volo)

            mille ne passo a mo’ di sognatore

* * *

in tanto

Dio come dice tanto “non vuol dir niente”

ecco che hai detto tutto del vuoto dentro:

                        non basta che dici basta per porre fine

            ma in tanto che vivi vedi com’è la vita

* * *

meccanicismo

inizia essenzialmente tutto quanto

e non mi accorgo di un bel nulla in mezzo

eroiche gesta compio ma d’abbozzo

perché non ho pagato mai l’acconto

ed accarezzo il vizio circolare

che del suo effetto è causa e gira tondo

barando sull’economia lineare

ed incrinando rette dritte infondo

con leggi strane il tempo mi punisce

diviene sempre senza dirmi nulla:

è il metro che ho legato alla mia culla

e srotolo il mio giorno che finisce

 * * *

parlami ancora

(per Andrea Zanzotto)

ché ancora mi sei vicino

col tuo libricino

dal comodino a un cielo poco arreso e fatto

e poi disfatto imbustato astratto

di ceneri per aria

hai tu   quella di quelli che soffocano

amara psiche agraria e levano

e sollevano corpiparole stanti a terra  a stenti tra i denti bianchi

ma fiacchi di voce atroce          che tanto audace la cacci in rete

e alle ultime rate tace       ma poi parla ancora e parlami ancora

di come pattini bene sulle invenzioni con le rotelle oliate alate // 18-10

come ci scorri bene la lingua              e scogli niente

conglomerati incastonati e senza utente significante

assente questo ultimo fiatovento

d’acceso inverno

ma interno   spento

 * * *

segnalibro p. 250                                                                                         

(per Edoardo Sanguineti)

faccio ai libri le mie orecchie (per sentire bene cosa dicono

cosa sono scritti)

e sopra poi così posso farci il verso

e il senso unico

e con il doppio poi (se voglio) ci cambio la direzione

(ma sempre resto a sbattere

tra queste mie quattro pareti a quadretti)

dove scrivo e riscrivo il mio manifesto (tutto il tempo)

il mio testamento

attraverso questo mio telecorpo

che mi registra e mi corregge in tempo reale

buffer e postura astrale poco seria da animale

poi con due tre righe a effetto euforico immediato

(e con lo slancio pratico dinamico)

mi elenco tutta in tutta la mia totalità consunta

dagli inventari che mi hanno fatto per riordinarmi

(etichettarmi e scrivermici sopra

presente assente o rotta ma aggiustante

o rotta ma per sempre)

se poi che srotolandomi m’inceppo e mi sfregio queste sfaccettature

sono fritta prima ancora di impanarmi

e valgo (se valgo) quanto la scritta              sull’etichetta

* * *

raccolta                                                                                

(a Tiziano Scarpa)

la mia raccolta

proprio quasi come quella che fa i frutti i fiori

deve riposare la sua terra giorni mesi

e chissà anni poi negli anni (se davvero voglio fare la poet *)

ma poi riprende me

mi mette a lavorare il campo

di battaglia

ed escono le idee germogli a vanvera

* vedi neanch’io ci riesco

a suffissare in -essa

ché poi se mai mi sbaglio e ormai mi son fissata

sto fresca io con la mia penna alzata

a far la campionessa